La Nostalgie du Tyran - Chap 2 - Jour de gloire

Musique d'inspiration: ACDC - Thunderstruck

Serge était beau, Serge était fort, Serge aimait les femmes et elles l’aimaient en retour. Il s’étira dans le grand lit de l’auberge, repoussant l’édredon de ses jambes musclées. Réveillé par le bruit de la foule qui s’amassait dehors. Les appels de la populace commençaient à retentir « Funder, Funder ! », son nom de guerre. La fille à son coté enfonça la tète dans l’oreiller en grognant. Il ne savait pas son nom par contre et s’en moquait, ne connaissait que sa croupe et ne voulait pas en savoir plus. Ce soir ce serait une autre, plusieurs autres. Il s’était limité à une seule cette nuit car aujourd’hui était un grand jour, son grand jour. Il se leva, s’aspergea le visage d’eau de la bassine laissée là à son intention et laissa l’eau couler le long de son torse, allant jusqu’à le frotter doucement soulignant les muscles, les appréciant et sachant que ça plairait aussi à la foule.
Il s’approcha enfin des volets qui barraient la sortie vers le balcon. Il souriait sentant l’impatience de la foule, son désir de le voir et il en vibrait dans tout son être alors qu’il poussait les lintaux de bois et apparaissait à l’extérieur. La lumière le baignant, le faisant apparaitre tel un sauveur. La fille grogna lorsque le soleil se déversa dans la chambre mais il l’avait déjà oubliée. C’était son instant. Le peuple l’ovationna, le peuple ovationne toujours. Serge leva les bras encore plus haut, accueillant la clameur qui envahissait la place. Il était Dieu à cet instant, invincible. Tant de souffrance, de privations, de combats, de complots pour enfin arriver ici.
Aujourd’hui le tyran allait tomber et il le leur dit. Tous ensemble ils allaient changer les choses, faire un monde plus juste où les forts protégeraient les faibles sans plus les exploiter, où il y’aurait du travail et à manger pour tous, le pouvoir servirait le peuple sous sa tutelle éclairée. Il ne savait pas trop ce qu’il disait, il n’avait pas préparé ce qu’il allait dire, d’autres l’avaient fait pour lui mais il aimait entendre ces mots importants sortir de sa bouche. Il était presque convaincu qu’il aurait pu avoir tout autant de succès en leur clamant la recette de la tarte à la betterave mais il était fier de lui. Lui qu’on ovationnait, lui qui n’avait jamais été à l’école, lui qui n’avait eu d’autre choix que de travailler dans les mines dès sept ans, lui qui avait perdu toute sa famille massacrée par les hommes d’Umbor. Umbor encore et toujours, le comte sanguinaire qui l’avait poursuivi tout au long de son long voyage vers la capitale. Lui qui avait tenté d’empêcher le destin de faire son œuvre. Mais partout où il s’était arrêté, chaque fois qu’il avait faibli, une âme charitable lui avait ouvert sa porte, avait rajouté un couvert à table même s’ils n’avaient rien à partager. Et il le leur dit aussi. Et ils crièrent de joie, transporté par la fierté de l’avoir aidé dans sa quête, prenant fierté de ce que d’autres avaient fait, eux qui ne l’auraient jamais fait. Serge n’était pas l’homme le plus intelligent de l’assemblée certes mais il savait que ces mêmes gens qui l’ovationnaient aujourd’hui, qui le saluaient, l’appelaient de leurs vœux, lui avaient fermé la porte au nez, l’avaient donné aux soldats, vendus par peur ou plaisir. Il savait que le peuple qu’il sauvait n’en valait peut être pas la peine mais il ne le faisait pas pour eux. Non il n’avait pas eu le choix mais ça par contre il ne le leur dit pas.
Quand il eut fini et que la clameur descendit, lui fit de même dans la salle commune où ses compagnons l’attendaient patiemment. D’ordinaire, ils lui auraient lancé quelques piques sur son discours mais aujourd’hui tous étaient absorbés dans leurs pensées tout en mangeant. Les gens dehors continuaient à l’appeler, on avait dû garder les volets fermés de peur qu’ils ne brisent les vitres pour s’introduire dans l’auberge, pour le voir, le toucher. Certains prétendaient déjà que le toucher guérissait les maladies, inepties. Serge ne s’en inquiéta pas, plus ici, pas maintenant, les rapports de ses amis lui confirmèrent que tout était prêt.
Kern, un vétéran des campagnes du sud, un homme solide et grisonnant. Il lui fit un topo encourageant, la garde de la ville avait pu être achetée grâce à l’argent que les bourgeois s’étaient empressés de leur donner en échange de futurs gains. Kern le regardait fièrement lui qui lui avait si souvent sauvé la vie le regardait comme un père bienveillant en lui racontant que la milice avait trop peur de la vindicte populaire pour intervenir et que le chemin vers le palais était libre, ne restait que la garde royale mais leur manœuvre semblait avoir réussi, plus de la moitié était partie vers le sud battre la campagne à sa recherche et il serait trop tard quand il reviendrait. Il avait réussi à faire suffisamment peur au tyran pour qu’il envoie ses meilleurs hommes à la ville d’Akbah où des doubles clamant être le héros sauveur de l’humanité causaient de nombreux troubles en son nom. Ajoutant à la confusion des troupes du tyran. Celui-ci ne savait probablement même pas à quoi il ressemblait jusqu’à aujourd’hui. Mais les plans avaient été faits et refaits depuis des semaines jusque tard dans la nuit et au bout d’un moment ils n’eurent plus rien à y ajouter. Ils se regardèrent, Célia, la belle brune aux formes généreuses, Néor , le nain aux yeux bleu profond et à la barbe négligée le regardait avec un air fier, lui qui avait subi le plus d’entre eux. Tous étaient heureux d’être là pour cet instant. Et François lui souriait pour donner du courage comme il le faisait toujours, l’humour aux lèvres, le charme dans la démarche qui leur avait valu tant d’alliés de poids lors de leur quête.
Ils se serrèrent la main et se levèrent comme un seul homme, chacun attachant son arme à sa ceinture, ajustant une épaulette, une chaussure, une mèche rebelle, quelque chose, n’importe quoi pour faire passer l’attente et la pression. Et puis, ils sortirent, la clameur se tut, les rangs s’ouvrirent pour les laisser passer. Il y’avait des hommes et femmes de toute condition, même des enfants juchés sur les épaules de leurs parents. Le soleil était déjà haut mais tous avaient arrêté de travailler pour venir le voir accomplir sa destinée, leur destinée.
Le palais vu d’ici semblait presque ridicule, une riche demeure bourgeoise ceinte d’un mur d’à peine quelques mètres de haut. Il n’y avait plus rien à faire qu’avancer. Lorsque l’édifice devint assez grand pour qu’ils doivent lever la tête pour l’embrasser du regard ils s’arrêtèrent un instant. Ils savaient qu’on les observait, qu’on les craignait. Serge eut presque pitié du tyran qui s’il n’était pas fou devait contempler sa vie et la mort qui approchait tout en se débattant pour survivre.
Des gardes étaient en faction aux portes de l’enceinte mais ils s’écartèrent tout en regardant fixement devant eux, comme s’ils accueillaient des visiteurs de marque, comme s’ils n’étaient pas en train de trahir leur suzerain. « Lâches » pensa Serge et il eut presque envie que le peuple les attrape pour les tailler en pièce mais celui-ci restait à distance respectueuse en haut de la place. Ils avaient encore peur du tyran et Serge se doutaient qu’ils en auraient encore peur longtemps même après sa mort.
Pour la première fois il se demanda ce qu’il faisait réellement là. La vengeance l’avait poussé jusqu’ici, les autres l’avaient transformé en étendard, en symbole de liberté et c’était bon après avoir passé une enfance ignoré de tous dans les mines à rapporter l’argent que son père buvait. Son amertume passagère lui fit ajouter in petto « et qu’il nous battait, le salaud ».
On le tira par le bras. Il s’était arrêté et Néor le regardait avec son regard confiant. Il devait penser qu’il avait peur mais qui n’aurait pas eu peur à cet instant où il allait changer l’histoire ? Néor comprenait ce qui pesait sur ses épaules lui qui avait dû vivre avec le poids du regard des autres, qui avait dû convaincre tout le monde qu’il pouvait être utile et qui l’avait payé au prix fort, torturé, marqué à vie. Serge sourit en retour et reprit son chemin, la main sur l’épaule de son compagnon.
Plus ils avançaient moins les gardes étaient coopératifs « enfin ! ». Il y’avait une limite à leur lâcheté.
Kern avançait avec précaution, de coin en coin, longeant les murs, l’épée au clair. Serge sur les talons, hache en main, elle qui l’avait tant servi, il avait fait aiguisé la lame la veille mais le bois était le même, taché de sang et patiné par l’usage. François lui tenait l’arrière garde, arbalète sous le coude.
Au premier étage les choses se corsèrent, ils durent commencer à combattre mètre par mètre, les gardes arrivant par petits groupes, criant pour en rameuter d’autres. Mais ils ne faisaient leur travail que par peur ou conscience professionnelle, sans conviction. Souvent ils lâchaient leurs armes dès la première passe ou laissaient délibérément une ouverture afin d’en finir plus vite sur une mort honorable qui ne serait honorée par personne. Ils arrivèrent enfin dans la salle de l’assemblée, là où le tyran avait l’habitude de siéger, là où il avait prononcé tant de sentences et de lois retorses face à un public terrorisé. Car ce sont les nobles qui avaient le plus peur du tyran alors qu’ils en souffraient le moins. Ce sont eux qui l’avaient armé, lui Funder, pour être le bras de leur vengeance, enfin ça c’est ce qu’il leur laissait croire. Il avait pris leur or, leur soutien mais restait libre et le serait toujours. Devant les portes, deux gardes en livrée officielle, noir et or, hallebardes en main, croisées en face des lourds battants. L’un avait les jambes qui tremblaient mais restait malgré tout à son poste. Serge voulut les menacer de sa hache mais il les sous estima car ils abaissèrent rapidement leurs armes avant qu’il ne soit au contact. Et malgré qu’elles n’étaient pas faites pour les combats d’intérieur il manqua de peu d’être occi par l’une d’elle. Mais ils furent emportés par le poids alors que Serge reculait à l’écart. Kern coupa la hampe du premier, la main qui tenait celle-ci fut tranchée en même temps et l’homme tomba à genoux en se tenant le poignet, hurlant à la vue de la gerbe de sang qui en sortait par à coup. L’autre avança d’un pas, prenant appui pour relever son arme mais il reçut le carreau d’arbalète de François en plein visage, lui clouant le béret de velours sur le front ainsi qu’une expression surprise rapidement recouverte d’un filet de sang. L’homme s’affala de tout son long.
Serge poussa la porte, s’arc boutant et en y ajoutant un coup de pieds puissant dès qu’elles se mirent à bouger mais elles continuèrent à s’ouvrir doucement sans l’effet tonitruant qu’il aurait voulu produire.
La salle était gigantesque, ornée de colonnes, de bancs de marbres, de draperies qui tombaient entre chaque colonne et qui auraient pu cacher des dizaines d’hommes mais qui semblaient désertes. Il fit un signe de la main pour indiquer à ses compagnons de rester là et de garder l’entrée. Il descendit lentement le centre de la salle vers le trône où semblait affalé un vieillard. « Peut-être le lâche s’est-il donné la mort » Pensa Serge. « Peut être n’aurais-je même pas à l’affronter » car à cet instant il ne ressentait plus la colère et la haine qui l’avait nourri pendant toutes ces années. Il n’arrivaient plus à en vouloir à cet homme qui lui avait pris sa famille et ses amis, il avait du mal à se souvenir de leurs visages et par contre réalisait que l’homme assis sur le trône n’était en effet qu’un homme et que Serge allait être déçu parce qui allait se passer.

Ses pas résonnaient sur le dallage tel les coups d’une horloge funeste. Son cœur lui battait la chamade mais il s’efforçait de continuer à avancer lentement. Ses paumes étaient moites et glissaient sur la poignée de la hache, il aurait du la recouvrir de farine comme il en avait l’habitude mais il avait oublié. L’homme assis sur le trône ne bougeait toujours pas. Il avait la tète appuyée sur le bras, les yeux fermés mais sans avoir l’air endormi, ni vieux d’ailleurs. Il était emmitouflé dans une longue robe noire épaisse.
Il avait les traits tirés, les cheveux grisonnants sur une calvitie frontale naissante, le visage las, les plis de la bouche pincés comme par trop de sévérité pointaient vers le bas, éternellement mécontent. Et surtout il semblait malade, trop fatigué, amoindris. Il ouvrit les yeux doucement, ne parut pas surpris de la présence de son bourreau et releva lentement la tète comme pour l’étudier avant de la laisser retomber sur sa paume d’un air blasé. Encore quelque pas, Serge sentit qu’il aurait du dire quelque chose mais ne fit que resserrer sa prise sur son arme, son cuir chevelu se mettant à le gratter mais il n’osait enlever une main pour soulager son crane. Moment de gloire gâché par la gratouille, joie. Pensa-t-il. Il secoua la tète envoyant ses mèches sur le coté en un geste dont il avait l’habitude. « Vous êtes en retard » la voix était cassante, méprisante mais malgré tout à peine audible, couverte par le bruit de ses pas et Serge du s’arrêter pour entendre la suite. « … attendais à l’aube, mieux, cette nuit vu que je ne dormais de toute façon pas mais non monsieur prenait ses aises à la meilleure auberge de la ville. Les héros ne sont plus ce qu’ils étaient, de mon temps ils montaient à l’assaut dès la première heure sans faire attendre, c’est très impoli. Ils combattaient avec la force de leur bras et leur foi et non pas avec le Dieu argent et le fiel des familles nobles qui rends les choses tellement plus facile n’est-ce-pas ? Vous croyez que vous aurez encore un quelconque crédit pour m’avoir occis? Moi qui ai combattu la corruption toute ma vie vous venez de lui donner un aura, une justification qui sera difficile à effacer. Vous faites un très mauvais exemple pour la jeunesse vous savez ? Très mauvais…. » Il laissa sa voix mourir. Serge se demande un instant si l’homme était devenu fou, s’il ne réalisait pas qu’il était là pour le tuer.
 

La Nostalgie du Tyran, version 3 - Chapitre 1: La Vague Aveugle

Troisième essai, le bon cette fois peut-être. Il faut y croire :).
Je mélange donc deux histoires qui me turlipinent depuis un bail, chemin vers pensée et la nostalgie du tyran mais je pense qu'elles se marieront bien, on verra.
C'est un premier jet qui reprends des morceaux que j'avais déjà écris mais qui en grande partie est réécrit from scratch.

principale musique d'inspiration: Corvus Corax - Florent Omnes

Lentement une feuille tourbillonnait vers le sol, des goutes rouges de rosée glissaient le long de la surface lisse que la lumière caressait. Son regard la suivit jusqu’au sol où elle se posa lentement dans la main ouverte et pâle d’un cadavre. Il se sentit glacé, la peur se répandit en lui. Où était-il ? Le bruit, l’odeur de mort, de sueur et de boyaux vidés. Ses yeux s’abaissèrent lentement vers son propre corps, ses mains vides mais couvertes de sang et de terre fraiche. Il sut qu’il était tombé à genou, il sentait l’humidité qui lentement passait au travers de ses chausses. Où peut-être était-ce la pluie, il venait à peine de réaliser qu’elle tombait. Des petites rigoles remplies de sang se frayaient un chemin dans la boue. Et partout, aussi loin qu’il pouvait voir des cadavres.Lentement le bruit rempli l’espace, les combats n’étaient pas finis. Il marcha lentement, difficilement comme s’il n’avait plus bougé depuis des heures, ses membres endoloris lui faisaient mal.

Il approchait de la lisière des bois et le bruit grandissait, grondait : des râles, des cris, le claquement de fouets, des voix des centaines de milliers de voix qui scandaient en chœur ou en désordre, priaient, hurlaient sans s’entendre. Il cligna des yeux, encore et encore, chassant la pluie, les pleurs, pourquoi pleurait-il ? Enfin il put distinguer ce qui jusqu’alors ne formait qu’un mur pale à l’horizon. Une marée humaine monstrueuse qui avançait inexorablement, une vague à perte de vue de créatures torturées, nues, aveugles, les yeux d’un blanc laiteux grands ouverts sur le ciel remplis de nuages menaçants, la bouche ouverte sur leurs supplications. Ils boitaient enchainés les uns aux autres par un crochet planté dans la chair, dans l’os. Ouvrant des blessures infectées, noires, grouillantes de vers et de mouches. Certains pourrissaient debout, d’autre mourraient avant, étaient trainés malgré tout par les autres jusqu’à ce qu’ils ne restent plus rien d’eux que ce crochet rouillé, noir de sang caillé. Ils avançaient à tâtons, se bousculant les uns les autres, et derrière claquait les fouets de leurs maitres. Aveugles eux aussi dont le seul et unique but n’était plus que de frapper devant eux en un rythme connu d’eux seul comme si c’était là leur dernière, leur seule raison de vivre. Il fut pétrifié par ce paysage de cauchemar, cette marée humaine blafarde qui taillait en pièce les dernières poches de résistances qui se tenaient encore sur son chemin. De maigres groupes d’hommes, bardés de lances sur lesquels s’empalaient les aveugles. Entrainant les piques dans leur chute, continuant à frapper l’air puis le sol tout en priant et en râlant de douleur. D’autres les piétinaient et mourraient à leur suite jusqu’à ce qu’il n’y ai plus rien face à eux.

Ils s’approchèrent frappant et psalmodiant de la lisière des arbres, vers lui, lui, toujours pétrifié d’horreur, les jambes de coton, les chausses mouillées.

Les formes continuaient à battre l’air, attaquant même les branchages et les troncs d’arbres, les réduisant en copeaux de bois, l’esprit absent, submergé par la douleur et la folie, obnubilés par les prières scandées « Maeror abit scaebilus » Une main parcheminée lui attrapa le bras, le secoua violemment « Courez monsieur ! Fuyez ils n’ont aucune pitié, le jour est perdu, il l’a toujours été » L’homme cracha à ses pieds, le regard apeuré malgré le poids des années qui faisaient de lui un vétéran. Il n’attendit pas de réponse et s’enfonça plus profondément dans les bois. Il le regarda disparaître parmi le vert sombre de la foret. La vague aveugle se rapprochait inexorablement, s’enfonçait dans les sous-bois. Il aperçut derrière elle des hommes qui la guidait à cheval, criant des ordres, frappant les pauvres hères, et parfois courant derrière un fuyard, un homme qui avait pu pouvoir y réchapper en faisant le mort ou en courant. Il était temps de partir, il ne sut jamais pourquoi malgré la peur il avait attendu si longtemps à contempler la mort, sa mort, avancer. Mais il finit enfin par tourner les talons et fuit par là où il avait vu l’autre homme partir.

Il courut et courut encore, ses premiers pas hésitants, manquant de trébucher, ses mains se rattrapant à l’écorce des arbres, s’écorchant la peau. Mais il accueillait avec bienveillance ce picotement, le sang qui pulsait dans ses doigts qui lui rappelait qu’il était encore en vie, il redoubla d’ardeur malgré les muscles qui le brulaient. Il aurait presque rit d’allégresse de se sentir vivant car il ne savait pas d’où il venait, ne savait pas qui il était et son esprit fit le vide sur la seule chose qu’il savait de son passé. Bercé par la clameur des hommes sans visages et de leur prières qui s’éloignait doucement.

...Elle avait les cheveux bruns, tirant vers le roux, la taille fine. Il avait déjà envie d'elle alors qu'il venait à peine d'entrer dans la pièce. Son membre se tendait contre ses chausses. Son être entier semble ainsi s'étirer vers elle, chercher à l'atteindre plus vite. Il ferma la porte et attendit à l'entrée. Il avait besoin de la toucher, cela faisait si longtemps. Elle crispa ses épaules lorsqu'elle l'entendit, elle savait que c'était lui. Elle avait toujours eu ce don pour le sentir, le lire comme s'il était transparent pour elle. Cela l'avait désarçonné au début, lui qui se trouvait si malin, si secret.
Il ouvrit la bouche pour murmurer son nom, sa main se leva lentement, anticipant la caresse qu'il lui donnait déjà en songe. Mais elle se tourna brusquement, brisant le rêve éveillé, le ramenant à la triste réalité.

"Vas-t-en, tu ne comprends donc pas? Je n’en peux plus de ton amour, de ta douleur." Elle se jeta sur lui, ses yeux rougis par les pleurs. Depuis qu'elle sait que je vais venir pensa-t-il amèrement. Autrefois, il l'aurait prise dans ses bras, l'aurait laissée le frapper de ses petites mains délicates, il aurait emprisonné sa taille, ses mains l'auraient caressée, sa bouche aurait cherché ses lèvres pour faire taire ses faibles mots de protestations. Peut-être aurait-il alors glissé sa main entre ses jambes, ou l'aurait-il jetée sur le lit où elle serait tombée en soumission. Tout cela changerait son non offusqué en oui suppliant.
Il l'aurait prise et elle aurait pleuré, de joie cette fois. Autrefois. Mais pas aujourd'hui. Sa lettre lui avait glacé le cœur et même s'il l'aimait et la désirait toujours autant il n'arrivait plus à le lui imposer. Il ne pouvait pas la forcer à l'aimer si elle disait en aimer un autre. Même s'il savait qu'elle l'aimait encore. Mais à quoi bon?

Un mari ça se trompe, on le connait, on l'aime tendrement, on y est attaché mais il a perdu le pouvoir de la nouveauté, un prétendant c'était une toute autre affaire, peu importe son statut son origine (il le haïssait déjà), il avait du pouvoir, de quoi séduire, mentir et éblouir.

Un autre amant que lui, plus présent, plus proche, plus réel donc qui lui enlevait son unicité à lui, sa place de roi dans ses yeux à elle et surtout dans son cœur. Il aurait dû se battre comme le font les coqs et les chiens mais il était trop digne pour ça, même pour elle. Il ne voulait pas être différent de celui qu'elle avait aimé. Elle lui avait dit qu'elle l'aimait encore et il n'avait pas compris. Elle l'aimait oui mais par défaut sans qu'il ait droit au chapitre. Elle aimait comme on aime une peinture et non ce qu'elle dépeint et encore moins l'artiste. Lui il l'aimait du désespoir car malgré tout ce qu'il avait dans la vie, il ne voulait qu'elle et quelqu'un la lui avait prise, non pire, elle s'était donnée. Un premier venu, un peu intelligent, très charmeur, un homme bon probablement si on avait confiance à son jugement mais un autre homme quand même. Il avait souffert quelque temps enfermé, décidé à vivre sans elle, à vivre malgré elle.
Mais il n'y arrivait pas vraiment, alors il était venu la voir.

Et là, ici, il comprenait enfin qu'elle avait mal, ou qu'elle avait eu mal et qu'elle avait une autre façon que lui de le vivre. Cela l'attrista et il grimaça. Sa main se portant instinctivement à son ventre et puis il sentit les larmes couler sans avoir eu le temps de les retenir mais malgré toutes ses envies de la supplier, de la tenir, de se fâcher et de la prendre là il ne fit rien. Il se força à sourire et dit "Je comprends, c'est probablement mieux ainsi. Je t’aime Amélia, prends soin de toi.". Il s'effaça lentement, regardant leur image se séparer dans le miroir plutôt que de sonder ses yeux, qu'elle avait comme lui, bleu gris, de peur d'y voir une lueur d'espoir, de désir. La porte se referma sans qu'il embrasse à nouveau cette bouche parfaite. La porte se referme et l'oubli prit le pas. Seul le martèlement de ses jambes comptait. Qui était-elle ? Qui était-il ? Il ne le savait pas et les larmes continuaient de couler, la douleur de ses muscles se mêlant à celle du coeur, il aurait voulu courir ainsi jusqu’au bout du monde s’il y’en avait un.

Nurturing a story

Ah! Ecrire, quelle malédiction! Je mulitiplie les essais, un chapitre, deux, parfois plus sont couchés sur le papier et y restent vaincus. Manque de temps surtout, de persévérance (aussi) d'humeur (parfois). Je me consolle en me disant que ça me permet de nourir l'histoire que j'ai en tête ( à condition qu'elle y reste).

Le brouillon et l'essai de premier chapitre publiés dernièrement (tout est relatif) me tentent toujours, attendent toujours une retranscription de mes notes papier (la question dans ces cas là est surtout de savoir si le travail en vaut la chandelle, chandelle bien utile lorsqu'il faut se pencher douloureusement sur le bout de papier remplis d'une écriture fébrile et cahotante (dû au moyen de transport et non à la folie qui me guette)) même si j'ai depuis écris un autre premier chapitre (troisième essai d'une histoire qui me hante depuis près de 2 ans), l'idée me vient peu à peu de relier ces histoires (pas juste pour pouvoir prétendre que voilà j'ai trois chapitres vu qu'il me faudra probablement tout réécrire) car il faut bien l'avouer j'ai un autre manque c'est celui de ne pas trop savoir où je vais (à part une vague idée de ce que je veux raconter évidemment mais si l'origine et le but,lointain, sont en tête le chemin lui n'a pas encore germé). Je fonctionne à l'instinct, à l'humeur (la mienne cela va de soi mais celle des personnages aussi, l'un capricieux exigeant voudra commander, punir, s'isoler, l'autre perdu chercher à suivre et à apprendre. Il me faut donc trouver des espaces où ces personnages puissent s'épanouir et ce n'est pas tout car voilà j'ai en plus la prétention de vouloir faire de tout ça une lecture agréable (là où le bas blesse me direz vous) et je ne peux m'empêcher pour l'instant de ne pas être satisfait des résultats obtenus, c'est donc en forgeant qu'on devient forgeron mais mon assiduité est-telle que ce sera un travail de longue haleine. J'espère reprendre d'ici la fin de l'année afin de me fixer et d'enfin voir grandir un projet qui me titille depuis bien trop longtemps.

Chemin vers pensée - Chapitre 1

Je pars d'un côté totalement différent de ce que j'ai fait auparavant (probablement du à ma lassitude face à la fantasy) j'envisage plus quelque chose dans l'idée (sans juger de la qualité de ce que je fais) du Candide de Voltaire avec l'inspiration et les idées qui viennent. Même si l'idée de base m'est venue lors de l'écoute de la mémoire neuve de Dominique A.

Elle avait les cheveux bruns, tirant vers le roux, la taille fine. Il avait déjà envie d'elle alors qu'il venait à peine d'entrer dans la pièce. Son membre se tendait contre ses chausses. Son être entier semble ainsi s'étirer vers elle, chercher à l'atteindre plus vite. Il ferma la porte et attendit à l'entrée. Il avait besoin de la toucher, cela faisait si longtemps. Elle crispa ses épaules lorsqu'elle l'entendit, elle savait que c'était lui. Elle avait toujours eu ce don pour le sentir, le lire comme s'il était transparent pour elle. Cela l'avait désarçonné au début, lui qui se trouvait si malin, si secret.

Il ouvrit la bouche pour murmurer son nom, sa main se leva lentement, anticipant la caresse qu'il lui donnait déjà en songe. Mais elle se tourna brusquement, brisant le rêve éveillé, le ramenant à la triste réalité.
"Vas-t-en, je ne veux plus te voir Romain, tu ne comprends pas?" Elle se jeta sur lui, ses yeux rougis par les pleurs. Depuis qu'elle sait que je vais venir pensa-t-il amèrement. Autrefois, il l'aurait prise dans ses bras, l'aurait laissée le frapper de ses petites mains délicates, il aurait emprisonné sa taille, ses mains l'auraient caressée, sa bouche aurait cherché ses lèvres pour faire taire ses faibles mots de protestations. Peut-être aurait-il alors glissé sa main entre ses jambes, ou l'aurait-il jetée sur le lit où elle serait tombée en soumission. Tout cela changerait son non offusqué en oui suppliant.
Il l'aurait prise et elle aurait pleuré de joie cette fois. Autrefois. Mais pas aujourd'hui. Sa lettre lui avait glacé le coeur et même s'il l'aimait et la désirait toujours autant il n'arrivait plus à le lui imposer. Il ne pouvait pas la forcer à l'aimer si elle disait en aimer un autre. Même s'il savait qu'elle l'aimait encore. Mais à quoi bon?

Un mari ça se trompe, on le connait, on l'aime tendrement, on y est attaché mais il a perdu le pouvoir de la nouveauté, un prétendant c'était une toute autre affaire, peu importe son statut son origine (il le haïssait déjà), il avait du pouvoir, de quoi séduire, mentir et éblouir.
Un autre amant que lui, plus présent, plus proche, plus réel donc qui lui enlevait son unicité à lui, sa place de roi dans ses yeux à elle et surtout dans son coeur. Il aurait dû se battre comme le font les coqs et les chiens mais il était trop digne pour ça, même pour elle. Il ne voulait pas être différent de celui qu'elle avait aimé. Elle lui avait dit qu'elle l'aimait encore et il n'avait pas compris. Elle l'aimait oui mais par défaut sans qu'il ait droit au chapitre. Elle aimait comme on aime une peinture et non ce qu'elle dépeint et encore moins l'artiste. Lui il l'aimait du désespoir car malgré tout ce qu'il avait dans la vie, il ne voulait qu'elle et quelqu'un la lui avait prise, non pire, elle s'était donnée. Un premier venu, un peu intelligent, très charmeur, un homme bon probablement si on avait confiance à son jugement mais un autre homme quand même. Il avait souffert quelque temps enfermé, décidé à vivre sans elle, à vivre malgré elle.
Mais il n'y arrivait pas vraiment, alors il était venu la voir.
Et là, ici, il comprenait enfin qu'elle avait mal, ou qu'elle avait eu mal et qu'elle avait une autre façon que lui de le vivre. Cela l'attrista et il grimaça. Sa main se portant instinctivement à son ventre et puis il sentit les larmes couler sans avoir eu le temps de les retenir mais malgré toutes ses envies de la supplier, de la tenir, de se fâcher et de la prendre là il ne fit rien. Il se força à sourire et dit "Je comprends, c'est probablement mieux ainsi". Il s'effaça lentement, regardant leur image se séparer dans le miroir plutôt que de sonder ses yeux, qu'elle avait comme lui, bleu gris, de peur d'y voir une lueur d'espoir, de désir. La porte se referma sans qu'il embrasse à nouveau cette bouche parfaite. La porte se referme et l'oubli prit le pas. L'oubli complet.

Je clignai des yeux, lentement d'abord, l'espace semblait s'agrandir autour de moi, l'air se rafraîchir, la lumière envahir ma vision, m'aveuglant comme le fait le soleil lorsqu'on viole une chambre de malade en ouvrant les rideaux. Je portai une main protectrice à mon visage, j'essayai à tout le moins. Mon bras resta mollement pendu à mon côté, inerte, alors que les sensations reprenaient droit sur mon corps. La douleur et les fourmis se répandaient à travers moi, je grimaçais. Ankylosé, je pris le temps de regarder alentours. Une forêt insondable, fraîche, presque froide, inextricable, enchevêtrée, le soleil ne perçant pas la frondaison. J'avais l'impression de sentir l'humus jusqu'ici car tout en elle respirait la putréfaction, la décadence.

Je toussai, sans trop savoir pourquoi, le soleil, la fraîcheur, le corps qui reprenait ses droits par une réaction instinctive et protestatrice.

Lentement mon regard se déporta vers sa droite, sur la plaine coulant entre moi et la forêt, moi sur ma souche, la plaine se cabrant au soleil et s'étirant dans le lointain, grimpant en colline douce où se creusait un chemin de terre brune. Là bas, la route, là se trouvait le destin, je le sentais car en haut de la colline se dessinait une innocente auberge croisée de colombages rassurants, humains, tout comme la fumée à peine perceptible qui paraissait hors de la maigre cheminée.
"Vous voilà enfin revenu dans le monde des vivants?" Je sursautai sur place, tentai de me retourner, en vain, les jambes encore endormies ne m'obéirent pas et je m'affalai mollement sur le côté dans l'herbe tel un pantin auquel on avait joué un mauvais tour et dont on s'était lassé.
Je ne me souvenais de rien, sauf de ce songe, de ce souvenir, cet amour qui me brûlait déjà les entrailles pour une femme dont je ne connaissais même pas le nom. Dont je ne connaissais rien sauf les cheveux, la bouche, les yeux, un corps que j'arrivais presque à sentir sous mes doigts. Mais le pire c'est que j'en savais encore moins sur moi-même. La panique me prit à la gorge. Ma mémoire avait été complètement effacée ce qui rendait la seule scène m'occupant l’esprit encore plus obsédante, plus réelle et capitale. Mon cœur s’emballait, je tentais encore de me relever en me frétillant mollement dans l’herbe. L’homme, car c’en était un, qui l’avait apostrophé s’approcha lentement, me toisant, curieux, la tête légèrement penchée se demandant probablement quel énergumène il avait alpagué là. Ses cheveux gris bouclé et en bataille semblait indiqué un âge avancé. Il semblait cependant porter une attention particulière à sa barbichette qui cernait des lèvres boudeuses. Il avait l’amabilité de ne pas se moquer et me tendit une main secoureuse.

Faiblement je me relevai, vacillant encore sur mes jambes douloureuses. « Désolé de vous avoir effrayé, vous êtes immobiles depuis hier au soir au moins. Une vraie curiosité pour la région. »
Ma gorge était trop sèche pour parler, je me contentai de répondre par un maigre sourire sur mes lèvres craquelées. J’émis une sorte de croac comique. Le vieil homme sourit : « Vous devez être affamé, venez avec moi à l’auberge, on vous requinquera. » Je souris encore, soulagé de retrouver un environnement humain, de la nourriture et de l’eau surtout. Dieu que j’avais soif.
Mais plus j’approchais et plus j’étais angoissé, effrayé. Il y’aurait des gens là bas. Peut-être même des personnes qui me connaissaient ou qui m’avait fait du mal. Car on m’en avait fait d’une manière ou d’une autre j’en étais certain. On n’attrape pas soudainement une perte de mémoire apathique en se promenant dans un champ. Je ne savais pas encore ce qu’on m’avait fait mais je ne voulais pas rencontrer les responsables. Je ralentis, tentait de me laisser distancer par mon jovial compagnon qui salivait déjà à l’idée d’un bon repas. Enfin, je m’arrêtai complètement. Je n’avais nulle part où aller, à part cette souche où tout avait commencé. « c’est comme si j’étais né aujourd’hui, déjà adulte ».
Le vieil homme me contemplait en silence alors je tentai de lui expliquer, les mots eurent du mal à sortir et comme je n’avais pas grand-chose à raconter je ne cachais rien. Je m’étais remis à marcher en parlant d’elle. Je comprenait, je pense, que j’avais envie, non besoin, de la revoir.
Et c’est donc devant un bouillon généreusement garni de viande que je fini d’expliquer le peu que je savais de moi –même. J’avais tellement parlé d’elle déjà que le vieil homme, Maître Tuvan, avait compris que j’en étais irrémédiablement amoureux.
- Voilà qui est bien singulier, car vous dites, je pense qu’elle a, pardonnez moi , les mêmes yeux que vous, d’un bleu profond. Hors vos yeux sont d’un brun des plus commun. Sans offense bien sûr. Nous essayons ici d’éclaircir un mystère et qui déjà me passionne. Etes vous certain de ne point vous raccrocher à un rêve ?.
Je me tâtais le visage instinctivement comme si je pouvais ainsi voir la couleur de mes yeux. Un sentiment de colère m'envahit. Qui était-il pour douter ainsi de mon amour? Je serrai les mâchoires et le poing, prêt à me lever et partir mais à nouveau je ne savais pas où aller et il faut bien l'avouer la peur de l'inconnu était très forte car tout m'étais inconnu. Je fini par avouer de mauvaise grâce que je n'en savais rien que seul mes sentiments, le besoin, le manque et la chaleur que je ressentais à sa pensée me convainquait de la véracité de mon unique souvenir.
Il hocha la tête "Vu que c'est la notre seule piste sur votre passé nous la suivrons donc." Je protestais faiblement à la fois rassuré et inquiet qu'il veuille m'accompagner. Il répondit qu'il ne pouvait passer à côté de l'occasion de venir en aide et étudier un être aussi singulier que moi.

Je me souvenais avoir eu un aperçu de mon image dans sa chambre à elle, brièvement lors de notre séparation dans ce miroir en pieds qui semblait se moquer. Mes yeux était bleus, mes traits fins, le nez un peu long, les cheveux bruns foncés tombant sur le front. Je demandais donc à notre hôte si elle ne disposait pas d'un miroir, cet ustensile couteux et frivole et heureusement c'était le cas pour sa plus luxueuse chambre qu'elle nous enjoint de ne salir sous aucun prétexte.
Mon choc fut rude car je n'étais tout simplement pas moi-même. Là où dans mon souvenir mes traits étaient allongés, fins, mes yeux bleus gris, mon regard torturé et sévère, ma bouche souriante. J'avais ici un air benêt, des traits plutôt ronds, un petit nez et des yeux bruns, les traits tirés par la fatigue. Ma première réaction instinctive fut évidemment de dire "Ce n'est pas moi" après tout ce n'était peut-être pas ma mémoire que l'on avait effacée mais mon corps qu'on avait changé.
Ce à quoi Maître Tuvan répondit: "Ah je proteste vous êtes bien vous, la question est de savoir si vos souvenirs sont réels et si oui, s'ils vous appartiennent car un corps est un corps, il n'apparait pas de nulle part monsieur, il se doit d'arriver à maturité en suivant les étapes de la vie, l'esprit c'est tout autre. Ce corps est à vous et vous l'avez eu toute votre vie, vous n'avez perdu que votre identité."
J'étais affalé sur le bord du lit qui ornait la pièce (avec un matelas! mais je n'en avais cure) plus richement décorée que les autres. Probablement pour les voyageurs à la bourse très remplie, bien plus que la mienne. Je m'étonnais d'ailleurs d'en avoir une.
"Je dirais que vous avez l'air d'un marchant ou d'un artisan mais pas d'un noble. Hors le milieu que vous avez décrit est clairement au dessus de votre mode de vie et du mien d'ailleurs. Il n'est pas impossible qu'une noble s'amourache à un pauvre bougre mais pas au point de vouloir faire sa vie avec lui et encore moins de le pouvoir hors c'est bien ce que vous sembliez espérer. J'ai bien peur que ce ne soit tout simplement pas vos souvenirs. Que les vôtres ont été supplantés par cet ersatz de la vie d'un autre, volontairement ou pas. Personnellement, je pense que l'on vous a utilisé, qu'on vous a soit volé vos souvenirs et que ce sont là les traces d'effractions ou qu'on a voulu se débarrasser de souvenirs compromettants pour une raison ou une autre."
Je protestais faiblement "Mais...je l'aime".
"O, ça je n'en doute pas, en temps normal j'essayerai de vous conseiller de l'oublier dans les bras d'une autre mais dans ce cas précis ce serait cruel car il ne vous resterait rien de votre passé. De plus je crains fort que ça ne marcherait pas vous êtes tellement accroché à ce souvenir que cela pourrait bien vous tuer de l'oublier. L'amour est ici quelque chose de tellement rassurant pour vous, vous vous êtes accaparé la seule chose que vous pouviez et il est maintenant trop tard. Une fois que le poison est dans le corps on ne peut qu'y survivre et non l'extraire."
- Je ne veux pas qu'on l'extraie, ce n'est pas un poison! Je répondit, têtu.
"O c'en est bien un, le manque va doucement vous ronger de l'intérieur, un trou béant vous habitera jour et nuit sans jamais plus vous quitter. Les douces pensées à son sujet pourront rendre toute autre chose insipide, indigne d'intérêt. Bref vous voilà ensorcelé par quelqu'un qui ne l'a probablement même pas demandé et qui ne vous connait pas.
Je murmurai un faible "je ne sais pas" Que savais-je en effet de la vie moi qui avait tout oublié?
"Personne ne sait" répondit-il compatissant "Voilà ce qui vous rends si intéressant, vous avez si peu de certitudes, d'opinions pré faites. Je suis sûr que malgré mon érudition je pourrais apprendre beaucoup de vous. Un homme sur lequel les habitudes et les coutumes n'ont pas eu prise, c'est inespéré."
Je haussais les épaules sans trop savoir que dire. Nous parlâmes encore un peu mais j'étais fatigué par toutes ses émotions qui m'avait envahie et bousculé aujourd'hui.
Nous louâmes donc une chambre et je m'y affalai rapidement dans un sommeil profond. Dans mon rêve, elle s'éloignait sans cesse et maître Tuvan me répétait sans cesse en me tirant par la manche "Ce n'est qu'un rêve, ce n'est qu'un rêve". Je voulais l'appeler par son nom mais je ne le connaissais pas. Je voulais lui dire "C'est moi!" mais elle ne me connaissait pas. Je ne pouvais même pas lui dire qui j'étais moi-même. Et cela faisait rire maître Tuvan, il riait, riait et j'entendis encore son rire lorsque j'ouvris les yeux en sueur. J'étais courbaturé et j'avais l'impression d'être encore plus fatigué que la veille. Nous partîmes tard dans la journée, le soleil était haut dans le ciel. Cela ne semblait pas inquiéter mon compagnon qui m'avait-il dit, avait l'habitude de parcourir le monde, de marcher longuement et de dormir à même le sol. Je lui étais donc reconnaissant de m'avoir laissé dormir. Lorsque je lui demandais où nous allions il me répondit. "Loin d'ici, vous n'en avez pas l'accent".

Un brouillon

Je suis encore loin d'une version finale, reste que ça fait la quatrième fois que je fais une variation sur ce thème et que donc à terme j'aurai au moins un premier chapitre. Voilà donc l'une de ces variations (ou le début).

Elle avait les cheveux bruns, tirant vers le roux, la taille fine. Il avait déjà envie d'elle alors qu'il venait à peine de rentrer dans la pièce. Son membre se tendait. Son être entier semble ainsi s'étirer, chercher à l'atteindre plus vite. Il ferma la porte et attendit. Il avait besoin de la toucher, cela faisait si longtemps. Elle crispa ses épaules lorsqu'elle l'entendit, elle savait que c'était lui. Elle avait toujours eu ce don pour le sentir, le lire comme s'il était transparent pour elle. Cela l'avait désarçonné au début, lui qui se trouvait si malin, si secret.

Il ouvrit la bouche pour murmurer son nom, sa main se leva lentement, anticipant la caresse qu'il lui donnait déjà en songe. Mais elle se tourna brusquement, brisant le rêve éveillé, le ramenant à la triste réalité.
"Vas-t-en, je ne veux plus te voir Romain, tu ne comprends pas?" Elle se jeta sur lui, ses yeux rougis par les pleurs. Depuis qu'elle sait que je vais venir pensa-t-il amèrement. Autrefois, il l'aurait prise dans ses bras, l'aurait laissée le frapper de ses petites mains délicates, il aurait emprisonné sa taille, ses mains l'auraient caressée, sa bouche aurait cherché ses lèvres pour faire taire ses faibles mots de protestations. Peut-être aurait-il alors glissé sa main entre ses jambes, ou l'aurait-il jetée sur le lit où elle serait tombée en soumission. Tout cela changerait son "non" offusqué en "oui" suppliant.
Il l'aurait prise et elle aurait pleuré de joie cette fois. Autrefois. Mais pas aujourd'hui. Sa lettre lui avait glacé le coeur et même s'il l'aimait et la désirait toujours autant il n'arrivait plus à le lui imposer. Il ne pouvait pas la forcer à l'aimer si elle disait en aimer un autre. Même s'il savait qu'elle l'aimait encore. Mais à quoi bon?

Un mari ça se trompe, on le connait, on l'aime tendrement, on y est attaché mais il a perdu le pouvoir de la nouveauté, un prétendant c'était une toute autre affaire, peu importe son statut, son origine (il le haissait déjà), il avait du pouvoir, de quoi séduire, mentir et éblouir.
Un autre amant que lui, plus présent, plus proche, plus réel donc qui lui enlevait son unicité à lui, sa place de roi dans ses yeux à elle et surtout dans son coeur. Il aurait dû se battre comme le font les coqs et les chiens mais il était trop digne pour ça, même pour elle. Il ne voulait pas être différent de celui qu'elle avait aimé. Elle lui avait dit qu'elle l'aimait encore et il n'avait pas compris. Elle l'aimait oui mais par défaut sans qu'il ait droit au chapitre. Elle aimait comme on aime une peinture et non ce qu'elle dépeint et encore moins l'artiste.

Lui il l'aimait du désespoir car malgré tout ce qu'il avait dans la vie, il ne voulait qu'elle et quelqu'un la lui avait prise, non pire, elle s'était donnée. Un premier venu, un peu intelligent, très charmeur, un homme bon probablement si on avait confiance à son jugement mais un autre homme quand même. Il avait souffert quelque temps enfermé, décidé à vivre sans elle, à vivre malgré elle.
Mais il n'y arrivait pas vraiment, alors il était venu la voir.

Et là, ici, il comprenait enfin qu'elle avait mal, ou qu'elle avait eu mal et qu'elle avait une autre façon que lui de le vivre. Cela l'attrista et il grimaça. Sa main se portant instinctivement à son ventre et puis il sentit les larmes couler sans avoir eu le temps de les retenir mais malgré toutes ses envies de la supplier, de la tenir, de se fâcher et de la prendre là il ne fit rien. Il se força à sourire et dit "Je comprends, c'est probablement mieux ainsi". Il s'effaça lentement, regardant leur image se séparer dans le miroir plutôt que de sonder ses yeux, qu'elle avait comme lui, bleu gris, de peur d'y voir une lueur d'espoir, de désir. La porte se referma sans qu'il embrasse à nouveau cette bouche parfaite. La porte se referme et l'oubli prit le pas. L'oubli complet.

Je clignai des yeux, lentement d'abord, l'espace semblait s'agrandir autour de moi, l'air se rafraîchir, la lumière envahir ma vision, m'aveuglant comme le fait le soleil lorsqu'on viole une chambre de malade en ouvrant les rideaux. Je portai une main protectrice à mon visage, j'essayai à tout le moins. Mon bras resta mollement pendu à mon côté, inerte, alors que les sensations reprenaient droit sur mon corps. La douleur et les fourmis se répandaient à travers moi, je grimaçais. Ankylosé, je pris le temps de regarder alentours. Une forêt insoudable, fraîche, presque froide, inextricable, enchevêtrée, le soleil ne perçant pas la frondaison. J'avais l'impression de sentir l'humus jusqu'ici car tout en elle respirait la putréfaction, la décadance.

Je toussai, sans trop savoir pourquoi, le soleil, la fraîcheur, le corps qui reprenait ses droits par une réaction instinctive et protestatrice.

Lentement mon regard se déporta vers sa droite, sur la plaine coulant entre moi et la forêt, moi sur ma souche, la plaine se cabrant au soleil et s'étirant dans le lointain, grimpant en colline douce où se creusait un chemin de terre brune. Là bas, la route, là se trouvait le destin, je le sentait car en haut de la colline se dessinait une innocente auberge croisée de colombages rassurants, humains, tout comme la fumée à peine perceptible qui paraissait hors de la maigre cheminée.
"Vous voilà enfin revenu dans le monde des vivants?" Je sursautai sur place, tentai de me retourner, en vain, les jambes encore endormies ne m'obéirent pas et je m'affallai mollement sur le côté dans l'herbe tel un pantin auquel on avait joué un mauvais tour et dont on s'était lassé.
Je ne me souvenais de rien, sauf de ce songe, de ce souvenir, cet amour qui me brûlait déjà les entrailles pour une femme dont je ne connaissais même pas le nom. Dont je ne connaissais rien sauf les cheveux, la bouche, les yeux, un corps que j'arrivais presque à sentir sous mes doigts. Mais le pire c'est que j'en savais encore moins sur moi-même. La panique me prit à la gorge. Ma mémoire avait été complètement effacée.

La Nostalgie du Tyran

Bon ben voilà on croit tenir un bout de la corde et puis manque de temps on perds le fil.

J'ai vraiment envie de m'y remettre. Arriver à nouveau à mettre la main sur une histoire que je peux continuer et faire vivre. Qui sait peut-être avec "la nostalgie du tyran" dont voici les premières phrases:

musique d'inspiration: Yann Tiersen - La Valse d'Amélie

Le mécanisme de la boîte à musique s’enclencha lentement, une petite forme d’ivoire se mit à tourner sur son tapis de soie rouge. Les notes cristallines résonnèrent et emplirent l’espace de la tente, rivalisant avec les goutes de pluie qui cognaient sur la toile au dessus. Un doigt fin se posa sur la tête de la danseuse au regard fixe, son propriétaire appréciant la sensation de frottement alors qu’il fermait les yeux et se laissait emporter par l’air cristallin. L’homme avait atteint la quarantaine, les traits tirés, une fine barbe sombre lui parcourait la mâchoire. Ses lèvres souriantes frémissaient comme s’il récitait des paroles qu’il avait du mal à retenir pour lui.
Lentement, il enleva son doigt de l’objet et ouvrit les yeux. La tente était richement meublée, coffre de voyage finement gravés, table de campagne et même un lit avec un couchage. Un braséro au centre de la pièce lui réchauffait le dos. Il claqua violemment le couvercle de la boîte, coupant court à la berceuse. « Enfin ! » ses bras repoussèrent son fauteuil et il se releva en aplanissant les plis de sa longue cape noire.

Des bruits se firent entendre à l’extérieur, un homme ouvrit le battant et se planta à genou devant son seigneur « Lord Katharn, la pluie a cessé comme vous l’aviez prédit ! ». Le froid s’était engouffré avec lui, ce qui fit grimacer Katharn. Mais c’est avec un sourire dénué de chaleur qu’il invita le soldat à se relever, plus pour l’empêcher d’étaler encore plus de boue à l’intérieur que pour offrir un peu de débit à l’homme détrempé.
« Parfait ! Faites seller mon cheval, parure rouge c’est un grand jour. Que les hommes se tiennent prêt, toujours en silence conformément aux ordres. »

Chronique de Kaos - Chapitre 1 : L'ascension du mont Ati Agappe

That's it. Je pense que j'ai trouvé ce qui me manquait pour commencer quelque chose de sérieux, un lien entre les éléments majeurs qui m'intéressaient (tant pis pour les autres). Bref un début, une ligne directrice. Premier chapitre, première découverte de ce nouveau monde qui est très différent du précédent, plus proche de nous, plus réel mais aussi plus loufoque, plus imaginaire. Reste à rentrer tout ça et à écrire. Ah oui évidemment il faut bien qu'il y'ait un couac.
Bonne lecture.

Musique d'inspiration: Cultus Ferox - Tamfanae

Il est des choses stupides que l’on fait quand on va mourir. Vincent Duroy ne fut pas une exception à la règle. Premier homme à atteindre le sommet de l’Ati Aggape, le mont des dieux, Vincent ne pensait pas voir son nom passer ainsi à la postérité. L’ascension fut rude, son équipement était rudimentaire. Ses guides l’avaient abandonné à trois mille mètres. D’après eux les dieux prendraient offense s’il continuait. Du haut de sa quarantaine désabusée, Vincent ne croyait pas aux dieux et savait qu’un de ses confrères avait tenté l’expérience l’année précédente. Il avait du abandonner un peu plus haut faute de préparation mais ce sommet serait bientôt vaincu et il ne pouvait pas laisser passer sa chance d’inscrire son nom dans l’histoire. Peut-être renommerait-on même la montagne en hommage.
Emmitouflé comme il le pouvait, sa moustache avait gelé au travers de son cache nez et il ne pouvait plus la lisser de ses doigts. Cela lui manquait. Le vent soufflait et des flocons se plaquait devant ses lunettes. Il devait souvent les retirer pour les essayer. L’ascension était lente et pénible, il manqua choir deux fois mais ce n’était rien comparé au niveau d’épuisement atteint, le vent combattait sans cesse contre vous, tentait d’empêcher le moindre pas en avant comme s’il voulait vous faire rouler jusqu’aux plaines en contrebas. Le toucher glacial s’infiltrait dans le moindre interstice de ses vêtements et il remercia en pensée son frère cycliste qui lui avait conseillé de se plaquer du papier journal sur la poitrine. L’image fugace de son corps gelé retrouvé quelques années plus tard avec les résultats sportifs collé à la peau le fit sourire. Ses lèvres gercées se fendirent mais il ne les sentait plus. Un chalumeau lui servirait de feu ce soir et son autonomie était trop faible pour l’utiliser bien longtemps. Il ne pouvait toujours pas voir le sommet, recouvert de nuages et commençait tout doucement à perdre espoir. Il actionna le levier de sa pompe à oxygène afin de lui redonner un second souffle, le levier grinça et donna du jeu. Il lui faudrait absolument arriver au sommet dès le lendemain sinon il lui faudrait abandonner. Il avait préparé son corps maigre au manque de nourriture mais ici tout était une bataille de l’esprit, de volonté.
Ses yeux bleus perçants, n’arrivait toujours pas à contempler le ciel alors que les nuages l’entouraient doucement. Il avait espérer bénéficier d’un panorama unique, d’une vision mémorable mais il ne voyait que des roches, de la neige et des nuages. Il trouva une anfractuosité qui lui permet de s’abriter du vent pour la nuit mais il dormit à peine deux heures en rêvant du bon repas qu’il ferait en rentrant. Il sursauta en se réveillant, craignant d’avoir trop dormis, ses jambes frigorifiées peinaient déjà à le remettre debout. Il se remit en route péniblement avant le lever du soleil et ce malgré le danger. Il avançait difficilement mais consciencieusement. C’est sans s’en rendre compte qu’il atteignit finalement le sommet. Il perçait le toit de nuage et contemplait le ciel lorsqu’il réalisa qu’il n’y avait plus rien au dessus de lui. Il installa le drapeau Vitalyan au sommet à côté d’une plaque où son nom était gravé en lettre d’or. Elle lui sembla terriblement déplacée ici mais il tenait à ce qu’on ne puisse pas contester son passage.
L’euphorie le gagna enfin, à jamais son nom resterait gravé sur ce sommet. Là tout de suite, il aurait voulu écrire à sa femme Léa mais ses doigts étaient gelés. Il se jura de revenir, avec d’autres cette fois, mieux équipés. Il rit sous cape en pensant à la déconvenue de ses concurrents et à la joie de son mécène. Il recevrait probablement beaucoup d’argent, il ferait des conférences autour du monde et…
Il lui fallait maintenant redescendre, il s’attela à la tâche, tout lui semblait plus facile, il ne sentait plus tellement la fatigue. Sa hâte à redescendre marqua la fin de l’humanité. Là où la montée avait été préparée, planifiée avec soin, la descente n’était que fébrilité insouciante. Il glissa bêtement, comme toujours dans ces cas là. Il tenta de se rattraper fébrilement, il planta son piolet fermement mais il n’accrocha que de la neige et atterrit lourdement sur le sol, sa tête cogna quelque chose de dur et il sombra dans l’inconscience en se sentant glisser doucement vers le précipice.

Il cligna plusieurs fois des paupières avant de recouvrer la vision, son corps tout entier hurlait de douleur, sa tête cognait sans cesse et sa jambe devait être cassée. Il n’arrivait pas à bien voir et mis du temps à réaliser que la nuit était tombée.
Quelques mètres au dessus de lui, les lèvres de pierres qui l’avaient avalées s’ouvraient sur un ciel sans étoile et sans nuage. Il tenta de bouger mais ne put que se trainer sur quelque pouces avant d’hurler de douleur. Ses maigres forces l’abandonnaient d’heure en heure. Il avait échappé de peu à une chute sur des rochers, son sac lui s’y était éventré. Il ne pourrait pas en récupérer grand-chose. Il s’y traina quand même, s’accordant de larges pauses. Au fil des heures, la lune emplit doucement l’espace. Ses rayons bleutés remplirent la grotte et se reflétèrent sur les parois de glace. Après avoir mâché ses dernières provisions, Vincent attendait la mort patiemment. Le froid avait maintenant englouti la douleur de sa jambe brisée. Il n’était plus en vie pour longtemps et se considérait déjà mort afin de limiter l’angoisse qui le tenaillait. Un reflet doré, fugace, attira son attention.
Là, engoncé dans la paroi, une corne. Elle faisait presque un pieds de long. Son embouchure, sertie d’or, ressortait intacte de la glace, à l’air libre comme si le froid n’avait pas d’emprise sur elle.
Le reste de la corne, lui, était enfoncé profondément dans la paroi et en avait presque la couleur. Le blanc d’albâtre qui la recouvrait devait être invisible en plein jour, seul la lune avait permis de la lui révéler. L’instrument était légèrement incurvé avec une extrémité qui semblait évasée mais le tout était assez fin. Suffisamment pour qu’il s’interroge de la provenance de celle-ci. Sans être spécialiste, il ne voyait pas quel animal avait une corne aussi allongée et étroite.
Il s’était relevé sans même s’en rendre compte, sa curiosité piquée au vif. Une pensée soudaine le frappa, n’était-il donc point le premier à avoir vaincu l’Ati Aggape ?
La chaleur se répondit dans ses membres comme une traînée de poudre, la colère l’envahit. Le voilà ridiculisé, ses efforts avaient été faits en vain et il mourrait enfermé ici, oublié de l’histoire.

Il grogna de douleur, tout son corps fourmillait en combattant le froid. Il ne sentait plus ses pieds mais il put quand même s’appuyer sur le valide. Il n’était pas encore mort. Son cœur battait la chamade, ses oreilles sonnaient comme si la trompe attendait sa venue et fêtait maintenant son visiteur. Il se demanda un instant s’il ne délirait pas mais au fond cela importait peu. Un souffle rauque s’échappa de ses lèvres et il réalisa qu’il n’avait pas respiré depuis qu’il avait posé ses yeux sur l’objet insolite. La glace tout autour donnait l’impression d’onduler, il ne savait pas si c’était dû à la lumière lunaire ou à sa santé mentale défaillante.

Il cligna des yeux avec l’impression qu’il avait manqué un instant, la lune quittait doucement l’ouverture sur le ciel. Il lui sembla à lui qu’une éternité s’était écoulée et qu’il l’avait mise à profit pour approcher ses lèvres de l’embout. Quelle idée saugrenue ! L’objet était trop enfoncé pour pouvoir produire le moindre son et il faudrait le travail de dix non de cents hommes pour le déloger. S’il avançait encore ses lèvres, elles resteraient collées à l’embout par l’effet du froid mais comment résister ?
D’où lui venait cet espoir soudain qui lui donnait l’illusion qu’il pourrait libérer l’objet, escalader les trois mètres qui le séparait de l’ouverture et redescendre la montagne avec une jambe cassée, sans équipement ni nourriture.

Folie ! Il rit ou tenta de le faire. Sa gorge endolorie qui n’avait maintenant plus prononcé un seul mot depuis des jours émit un couac pathétique.
Ses lèvres craquèrent, sa main remonta vers son visage hâlé et tira sur son manteau, dégrafa maladroitement des boutons. Il abaissa son cache nez fébrilement, déposant des cristaux de glace sur ses lèvres. Il les poussa contre l’instrument et souffla. Il vida ses poumons affaibli et recommença comme s’il pouvait en sortir un seul son magnifique.
Son cœur battait si fort que ses tympans vibraient en rythme rapide et BOUM BOUM BOUM. Il souffla une dernière fois, sans grand espoir mais euphorique. Le battement se faisait plus insistant, des instruments à vent s’y joignirent. La folie était aux portes de son esprit et dans un moment de bravade, il dansa. Oh rien de bien démonstratif. Il souffrait bien trop pour ça mais ce mince frémissement des hanches et le bras qui tressaillait était tout ce qu’il avait à offrir au monde.
Le dernier geste sain avant de sombrer dans la folie, une sorte de nique à la mort. La musique s’amplifia encore et il aurait voulu rire. Des tambours s’y joignirent, des flutes, des cornemuses qu’il reconnaissait maintenant. Lui, il voulait danser, persuadé que les dieux descendaient des cieux pour l’emporter.

Là, il les vits, déformé par l’épaisseur de la glace, comme s’il les contemplaient de l’autre côté d’une vitre épaisse par un jour de pluie intense. Des formes, des dizaines ou des centaines de milliers, il n’aurait pu le dire, avançaient vers lui. C’était d’eux qu’émanait la musique.

Autour de la corne, la glace se fendillait doucement, sans un bruit qui pu déranger la musique divine. Il recula ou plutôt s’affala au sol, épuisé. Les formes devenaient de plus en plus distinctes, plus massives aussi. La musique se faisait plus forte, la montagne se mit à vibrer, protestant par une avalanche lointaine qui produisit un grondement gigantesque qui sembla à peine un murmure. Rien ne pouvait rivaliser avec la puissance des notes qui faisait vibrer l’air tout autour. Il commença à distinguer les premiers musiciens. Des hommes, fins et pourtant géants, la tête allongée et les mains disproportionnées. Les longs doigts tressautaient sur de longues flutes et leurs pieds virevoltaient entre chaque pas, exécutant une danse complexe et agile. D’autres. Il aurait voulu pouvoir se frotter les yeux mais il était pétrifier. Même sous l’empreinte de la folie, il n’arrivait pas à croire ce qu’il voyait. Quatre jambes massives, chacune lui faisant autant penser à un bœuf par la taille et au lézard par la manière d’évoluer, soutenaient un large torse velu qui tressaillait au son de l’énorme tambour qui y pendait par les épaules. Les cuisses repliées grignotaient la distance presque comme des araignées. Des bras titanesques soutenaient chacun un gourdin qu’ils abattaient sans ménagement sur la peau tendue.
D’autres encore. Des femelles dont les voiles n’était pas dissociés du corps, qui ne semblaient avoir nulle jambe mais des seins lourds qui vibraient et saillaient alors qu’elles tournoyaient encore et encore.

Il y’avait de nombreux êtres difformes qu’il n’arrivait pas à décrire ou appréhender la forme. D’autres bêtes légendaires, disparues, impossibles. Il manqua défaillir en apercevant la source du son de cornemuse.
Des sortes de dandys aux vêtements chamarrés et à la tête gonflée comme une baudruche, prête à exploser, luisant de l’intérieur en dévoilant les vaisseaux sanguins et pire encore. Des dents saillaient d’en dessous, pendantes comme prêtes à tomber. Il ferma les yeux un instant, gagné par la nausée. Et lorsqu’il rouvrit les yeux la procession s’était arrêtée et semblait le cerner de toutes parts. La musique ne s’était pas arrêtée un seul instant et il pensa que son cœur ne tiendrait pas le rythme. Et puis il le vit, ce qu’il pensait être la glace, ou une toile de fonds ou simplement le lointain, cet effet que l’on ne distingue plus quand la distance est trop grande, bref ce qu’il ne voyait pas. Ce n’était qu’un énorme torse remplit de bras, de soie noir et d’yeux. Et lorsqu’il leva les yeux vers ce qui lui servait de tête, il ne put en supporter la vue et tomba dans l’oubli.

La Nuit à Morwick

Petit texte écrit en vitesse sur Tubular Bells.

Ils étaient là. Quelque part au-delà du cercle de lumière. La buée qui sortait de sa bouche se condensait doucement pour former de fines goutelettes. Il frissonait malgré la chaleur. Son cœur battait à tout rompre. Les torches grésillaient, frémissaient projetant une lumière vascillante qui ne le rassurait pas.
Il respirait bruyemment, essouflé, incapable de rester en place. La sueur avait depuis longtemps mouillé sa chemise. Les yeux fous tentaient de percer les ténèbres, il n’osait pas cligner des yeux malgré qu’il sentait le tiraillement que cet effort lui demandait. Il savait qu’il n’avait pas droit à l’erreur, il ne pouvait s’assoupir une seule seconde. Il ne pouvait reposer ses yeux fatigués. L’un était plus faible que l’autre, capable à peine de percevoir les formes de la grange dans la pénombre. Il avait besoin de toutes ses facultés et dieu savait qu’elles étaient maigres.
Des plus forts que lui avaient succombés et il avait ri. Ri de leur folie. Qui était le plus fou maintenant ?
Il frissonnait en murmurant « je sais que vous êtes là ». Les heures s’égrainaient. La nuit était sans fin. Le bois travaillait et craquait. Un homme sain d’esprit aurait ri de ses peurs, n’aurait rien vu et serait mort, surpris. Un masque étonné sur son visage déssèché, vidé de toute vie. Il en avait vu des tas des cadavres ainsi surpris. Des femmes, des enfants et c’étaient les pires. Il pouvait s’accomoder de la vue d’un corps d’adulte mais ceux d’enfants étaient terrifiants. Toute innocence semblait avoir été absorbée ne leur laissant que des yeux accusateurs et une bouche aux lèvres relevées dans un rictus moqueur. Il en avait fait des cauchemards depuis.
Il sursauta de peur de s’être laissé aller à la rêverie. Le cercle de lumière qui l’entourait semblait s’être rétréci. Les torches ne tiendraient pas la nuit. Ils avaient profités de son inatention pour les réduire. Il voulu cracher mais sa bouche était trop sèche. Il allait mourir sans rien pouvoir faire. Non. « Non ! Vous ne m’aurez pas. Salopards ! » Il attrapa une torche et tout en tournant sur lui-même s’approcha de la porte. « Ce village est maudit, mais je m’en vais et vous ne pourrez rien faire….VOUS ENTENDEZ ? ». Il trébucha en poussant la porte, sa main plongea pour l’empêcher de s’affaler au sol. Il se releva en quelques pas incertains et se retourna, les yeux exorbités.
Il se mit à rire, un rire horrible, nerveux. « Ah…Ah…Vous ne m’avez pas eu…reculez ! »
Il lui semblait les distinguer maintenant. Ces visages décharnés, moqueurs, qui l’entouraient.
« Arrière » cria-t’il alors qu’il plongeait vers les bois, la torche en avant.
Sa main tremblait, son bras balayait devant lui comme s’il tâtait l’obscurité. Il se retournait parfois, hystérique, de peur de les voir s’abattre sur son dos et continuait d’avancer à reculons. Jusqu’à ce qu’il touche une branche ou qu’il sente un courant d’air et il tournait encore.
Perdu. Il parlait et bavait sans que lui-même ne comprenne plus ce qu’il marmonait. Le froid l’avait enveloppé et la torche faiblissait encore. Il se mit à courir. Une meute de visages défigurés, contemplateurs à ses trousses. Il maudit le soleil et les dieux et courut. Il courut jusqu’à ce que ses poumons explosent, que ses jambes le trahissent et alors il courut encore.

Texte Oublié

J'avais beaucoup aimé la Compagnie Noire de Glen Cook à l'époque (même si la fin de la série m'a un peu laissé de marbre). L'idée même d'avoir une compagnie de mercenaires, craints, inflexibles, ni bons ni méchants mais sûrement pas des enfants de choeur, j'adhère.

J'ai toujours voulu faire un petit clin d'oeil dans mes écrits sans l'avoir jamais fait. Surtout parce qu'il faut avant tout éviter de copier et arriver à faire quelque chose qui ai sa propre âme, sa personnalité propre. Bref si c'est pour faire la même chose c'est pas intéressant.

J'ai cependant retrouvé un petit brouillon qui mélange deux envies, celle de la compagnie noire et celle de l'homme inflexible, qui tue non pas pour le plaisir mais parce qu'il estime ça normal, salutaire. Une sorte de main de la mort qui plane au dessus de chacun.

Jusqu'à aujourd'hui j'avais complètement oublié cette ébauche donc non je ne compte pas la continuer, quoi que... ;)

L’homme s’avança doucement sur la place du village. Grand et mince, ses longs membres étaient enserrés dans une tunique de soie noire, la plus pure. Des lacets de cuirs maintenaient différentes gaines sur son corps, chacune contenant une arme. Des épaulières, descendaient de manière cursive le long de son cou et de son dos.
D’autres hommes, harnachés d’une armure sombre, salie au charbon, leur avait permi d’approcher du lieu sans être repérés. Ils maintenaient maintenant les plus récalcitrants au sol. L’un d’eux baignait déjà dans son sang, qu’on remarquait à peine sous la lueur de la lune. La terre le buvait pourtant avidement « …et elle n’avait pas finit d’avoir soif », pensa Eclo.
Les hommes, les femmes et les enfants présents tremblaient, ils savaient pourquoi il était ici. Ils savaient ce qu’il avait fait à Pirnuit, à Tirnuan et Corpshel aussi. A cet instant il n’avait même pas besoin de son don pour trouver les coupables, ceux qui avaient poussés le village vers la seddition. Ceux dont la bouche était remplie de mots tels que « liberté, égalité, injustices » et la tête pleine de « gloire, richesse et femmes ». Il grimaça. Il y’avait des jeunes, beaucoup, beaucoup trop. Des femmes aussi. Au fond il lui fallait accepter son rôle ou il n’y survivrait pas. Plus il s’enfoncerait dans les terres rebelles plus les gens seraient impliqués, plus il aurait à sévir. Mais en même temps il était triste pour eux, il était obligé de s’attaquer d’abord à des petits villages pour se faire la réputation nécessaire, obligé de faire des exemple, peut-être plus tard pourrait-il faire preuve de mansuétude.

Ses soldats attendaient ses ordres, ils avaient probablement autant peur de lui que ceux dont la vie était à l’instant même dans la balance divine. « Divine » Eclo pouffa à cette idée. Depuis quand le divin avait à faire dans les histoires des hommes, à moins qu’un nouveau nom fut trouvé à l’argent et au pouvoir, le divin n’avait aucune place ici, dans un autre monde peut-être.

Son visage seul inspirait la peur, car c’est de là que tout venait. Un voile sombre lui recouvrait l’œil droit, le cachant à la vue de tous comme s’il avait été fondu dans l’ombre. Le voile était tendu, comme un croissant de lune, épousant le visage comme s’il avait été lisse, inexistant. Doucement ses doigts se levèrent et il dégrafa la partie inférieure, leva le voile et l’accrocha au petit diadème discret qui le maintenant en place. Il écarta les doigts doucement sur sa tunique, comme pour les essuyer de la sueur, et commença à marcher vers le peuple à genou. Son œil complètement obscur avait un reflet tel qu’on peut en remarquer parfois au fond d’un puit alors qu’il fait nuit noire. C’était là la seule indication qu’il était bien vivant, réel et qu’il scrutait les visages un par un.

Il porta sa manche sous son nez, dérangé par l’odeur forte de la peur qui émanait de la foule. Les soldats s’écartaient sur son passage, qui à enlever la main qui maintenait un homme à genou. De toute façon en général ceux-ci n’osaient pas se relever. Le premier priait avec ferveur, son visage ruisselait de sueur dans la fraicheur de la nuit, ses cheveux clairsemés autour d’une calvitie naissante étaient poisseux et colés en mèches grasses. Eclo surmonta son dégoût et examina l’homme de plus prêt. « Bête oui, méchant parfois, les bajoues tremblaient, une telle ferveur, qu’as-tu à câcher mon petit père ? » Il marmonnait doucement de façon inintelligible. Il hésita, son rôle était de nettoyer la campagne des rebelles et des partisans du Duc d’Albie et non de traquer les criminels. Pourtant, lorsqu’il se détourna pour porter son regard vers un autre homme, la forme agenouillée avait cessé de prier et se vidait de son sang dans la boue, une entaille fine courait le long de la gorge, bouillonant légèrement avant de se tarir.
Ses mains jouaient du couteau alors que les corps tombaient, que les cris retentissaient et que les gens tentaient de fuir. « Coupable, Non Coupable, Coupable, Coupable ».
Les lames s’enfonçaient dans des orbites, sous la clavicule, tranchaient des gorges. Chacun avait droit à une mort qui correspondait à ses pêchers, longue et douleureuse, lente et paisible, rapide et sans douleur. « Pêchers ? » Il pouffa encore, il était vraiment temps qu’il se libère de se vocable religieux s’il devait continuer ainsi. Il regarda le jeune garçon qui était en face de lui. Oh il avait bien porté une ou deux lettres car il avait trouvé ça excitant mais il n’avait pas un mauvais fonds. Il avança sa main et sourit en lui tapotant la tête amicalement.
Il entendit un soldat se plier en deux pour vômir et fronça des yeux en regardant le capitaine. Celui-ci déglutit et s’empressa d’emmener le soldat hors de vue. Il n’aimait pas être perturbé dans son travail, c’est quand on est perturbé qu’on fait des erreurs. Une femme protégeait son enfant en pleurant. Il se demanda de quoi elle le protégeait exactement, elle ne pensait quand même pas qu’il pourrait jamais faire du mal à un enfant ? Les gens sont tellement étranges quand ils ont peur. Il s’accroupit doucement et lui releva le menton. Les larmes avaient gonflés et rongis ses yeux, sa bouche tremblait et laissait entrevoir un filet de bave. Elle était encore jolie, si on faisait abstraction de son front proéminent et de ses deux dents gâtées. « Victime…mais est-ce pardonnable ? ». Il réfléchit un instant. « Amoureuse oui….quel dommage ». Il lui enfonça doucement la lame sous le cœur et elle s’affaisa sans un bruit sans un sanglot. Il prit l’enfant dans ses bras et chercha une meilleure mère pour lui. La précédente n’avait décidemment pas sût choisir ses hommes. Il la trouva, terrifiée certes, moins jolies peut-être, juste un peu jeune peut-être. Elle pleurait à chaude larme, criant de peur. Mais son visage était lisse, lisse de tout méfait, de toute haine, de tout malheur. Il s’agenouilla près d’elle et lui demanda de sa voix masculine mais douce. « En prendras-tu soin ? Il a besoin d’une mère. Tu as cette envie n’est-ce pas ? d’être mère. » Il souriait, parlait doucement comme s’ils étaient assis pour prendre le thé et non au milieu d’une exécution.

Héphaistos - Chapitre 2 "Souvenir"

Les pêcheurs étaient rentrés au village dès qu’ils avaient aperçu les premières voiles. Tout le monde s’était massé sur le talus qui surplombait le rivage et protégeait le hameau du vent. Théos n’avait jamais vu de tels vaisseaux aussi majestueux auparavant. Ils avaient ramené les voiles carrées et ornée d’un symbole orange et ocre. Ils se semblaient se rapprocher du rivage à tire d’ailes, les mouvements synchronisés des rames ajoutaient à cette impression.
Ami ou ennemi ? Même les anciens étaient incapables de l’affirmer. Ils étaient par contre tous d’accord pour dire que cela n’amenait rien de bon mais Théos ne se rappelait pas les avoir jamais entendu qualifier quoi que ce soit de bon à part le vin de treille ouvert lors des fêtes du solstice.
Les galères ralentirent leur course, des yeux menaçants dessinés sur chaque côté leur donnait l’apparence de quelque monstre marin surgit des abysses. Les villageois se serrèrent les uns contre les autres avec l’impression d’être une proie impuissante. Certains désiraient fuir ou se barricader chez eux mais le patriarche insista pour que tout le monde reste calme et prêt à accueillir les hôtes de la mer, Poséidon ne pouvait leur envoyer un ennemi.

Peut-être ces puissants étrangers les récompenseraient-ils ou en tout cas épargneraient-ils leur village ? Une galère, plus grande que les autres, plus effrayante aussi, peinte de rouge et de reflets bleus continuait sa route droit sur le rivage. Les rames se levaient et s’abaissaient en faisant jaillir des gerbes d’eau de la surface bleutée qui la portait. Elle semblait blesser la mer même par ses coups. Un frison parcourut le corps de Théos et il fut tenté de sortir de sa cachette. Peut-être aurait-il dû rester auprès de ses parents ?
La proue du navire fendit le sable humide avant de s’échouer lentement. Les rames restaient suspendue dans l’air avec qu’elles ne claquent et soient avalées dans la coque. Les oiseaux semblaient avoir déserté la scène. Les vagues s’étaient faites dociles et timide sous l’imposant navire. Les villageois n’avaient pu s’empêcher de reculer comme s’ils craignaient que le bateau ne fende la terre comme il l’avait fait des flots. Des reflets apparurent le long du bastingage. Des cris humains incompréhensibles s’élevèrent et des formes se jetèrent par-dessus bord, atterrissant un genou dans le sable, tête baissée, leur cimier pointant vers les spectateurs, ajoutant à l’aspect théâtral de la scène. Leurs muscles huilés saillaient et leur armure scintillait au soleil. A cet instant, Théos envia la prestance de ces êtres et désira être l’un d’entre eux. Les jambières ovales étaient ornées de motifs cursifs simples et un large bouclier rond barrait leur dos. Sur le torse, une cuirasse de bronze ornée d’un motif sombre qui semblait faire ressortir leur peau claire. Tous les hommes du village avait la peau matte et halée des hommes qui passait leur journée en mer. Les soldats eux avaient une peau de bébé mais lorsqu’ils relevèrent leur cimier d’un air grave, Théos y vit des yeux bleu enfoncé dans un visage qu’une barbe sombre et taillée encadrait.
Le premier d’entre eux avait un cimier orné d’un panache bleu, il s’avança vers le patriarche. Celui-ci recula inconsciemment. Ces hommes étaient plus grands que la moyenne et en aucun cas voûté par le labeur. Le soldat se voulait impassible mais son casque frémit alors qu’il plissait le nez. Théos, fils de Poséidon et non Héphaïstos, se souvint que lui aussi sentait la mer à l’époque et n’avait jamais senti aucune répulsion à cette odeur forte et franche. Le soldat sembla s’entretenir à voix basse avec l’aïeul qui s’agenouilla. Il tendit ensuite un bras impérieux vers les villageois et ses hommes s’approchèrent.
Théos paniqua, il n’avait pas pensé à mal en s’éloignant ce matin pour mieux observer les gigantesques navires au loin mais maintenant il sentait qu’il était trop tard pour se montrer même s’il l’avait voulu. Ses jambes refusaient de le porter et il contemplait la scène comme au ralenti. Il aurait tant aimé que son ami, Dorian soit là à ses côtés plutôt qu’en bas avec les autres. Sa mère serrant ses bras autour de son cou comme s’il était encore un enfant qu’elle devait protéger. Théos n’avait appris la raison de toute ceci que plus tard, Héphaïstos la décadente avait besoin d’enfants pour combattre en son nom. La plupart des villages acceptait qu’on vienne prélever un tribu du sang mais la soif de la cité aux milles feu était inextinguible et ses recruteurs s’aventuraient de plus en plus loin pour remplir leur office. C’était la première fois que le village de Théos faisant face à une telle demande et la peur flottait dans l’air. Le malheur arriva par Nikos. Le beau, l’intrépide Nikos. Un imbécile qui ne plaisait qu’aux jeunes femmes et qui ne vivait que pour elles et son image. Comme si cela faisait partie des préoccupations d’un pêcheur. Les soldats attrapèrent les bras des jeunes hommes et commencèrent à les tirer vers le navire. Des pleurs et des cris fusèrent alors que les premières mères réalisaient qu’on leur arrachait leur fils. Tous les pêcheurs ont un petit couteau qui sert à évider le poisson. Nikos sortit le sien, Dorian l’aperçut mais ne put se dégager des bras de sa mère en pleur. Théos effaré vit Nikos, l’air serein s’approcher d’un soldat, le couteau bien en évidence. Personne ne faisait attention à lui, les soldats étaient trop occupés à repousser les parents éplorés et les villageois qui les maudissaient. Théos voulu crier mais aucun son ne sortit de sa gorge. Le couteau de Nikos s’enfonça sous le cimier du soldat et s’y enfonça comme dans le ventre mou d’un poisson. Il ressortit lentement accompagné d’un léger filet de sang. L’homme porta la main à son cou et le sang continua de jaillir entre ses doigts. Il se retourna doucement et sortit son arme alors que ses genoux s’affaissaient sous lui. Nikos réalisa ce qu’il venait de faire et s’éloigna alors que l’homme s’effondrait face contre terre sur le sable, son armure semblant tout à coup plus terne. Un ordre fut aboyé, les épées sorties et des corps innocents s’écroulèrent.
Alors que le sang mouillait le sable et que les cris devenaient hystériques, Théos aperçu Nikos qui courait vers l’intérieur des terres. Les soldats se lancèrent à sa poursuite se taillant un chemin au travers de la masse humaine devant eux. Coupant des bras, tranchant des gorges, éviscérant des enfants. Théos vit Dorian se placer devant sa sœur dans un geste protecteur, des formes cachèrent la suite mais lorsqu’il revit son ami il baignait dans son sang, un large sourire rouge lui barrait la gorge. Sa mère avait encore les bras tendus vers ses enfants. Sa sœur sanglotait en regardant fixement devant elle, les mains couvertes de sang. Théos fut toujours étonné d’avoir plus regardé le cadavre de son ami que celui de ses parents. Lorsque le soleil atteint le ciel de midi, il était debout à contempler le charnier de ce qui avait été sa vie jusqu’ici.
Il n’arrivait pas à mettre un nom sur ces corps allongés de façon grotesque. Les quelques survivant, choqués serraient les êtres aimés dans leur bras ou pleuraient en maudissant les dieux.
Les soldats étaient occupés à emporter le corps de celui des leurs qui était tombé. La tête de Nikos ornait la plage, les barques avaient été brisées, les maisons incendiées. Théos était gelé malgré le soleil, il sursauta en entendant un bruissement à côté de lui et se retourna. L’homme au cimier bleu se tenait devant lui, son épée de bronze dégoulinant du sang de ses amis et parents. L’homme haussa un sourcil et souris et tendit la main vers lui. Théos se plia soudain en deux pour vomir et sombra dans l’oubli, épuisé.

Héphaistos - Chapitre 1 "Premier Sang"

Je ne vais quand même pas vous parler de ce que j'écris sans en présenter un petit bout. Voici le début du dernier brouillon.

Théos essuyait la pluie de ses yeux du revers de la main. Ses cheveux dégoulinaient sur son visage. Les goûtes chaudes chatouillaient sa peau et il se léchait les lèvres s’attendant presque à sentir le goût des larmes. Il resserra sa prise sur son arme, le gant de cuir crissant sur la poignée. Il en avait fait du chemin pour en arriver là. Cet instant où toute son attention était focalisée sur la brume et l’herbe humide, sur l’ennemi qu’on entendait respirer non loin, ahaner et frapper le sol du pieds. Ils arrivaient. Tout cela ressemblait trop à un mauvais rêve, sauf que ses mauvais rêves à lui étaient pires. Il ajusta le bouclier pour bien l’aligner contre celui de son voisin, attentif à ce que son coude et son côté soient bien protégés. Les derniers instants s’écoulaient lentement, la terre semblant les bercer d’une douce brise avant que le chaos ne se déchaîne.

Il vit une ombre fugace se déplacer dans les fumerolles d’une terre gorgée d’humidité. Deux milles hommes se tenaient à côté ou derrière lui. La fine fleur de l’armée d’Héphaïstos, la cité aux mille feux. Il frissonna comme si ont lui avait caressé l’échine avec amour mais la seule douceur qu’il connaissait encore était celle de sa lame. Lorsqu’un bras armé surgit du néant il bougea pour bloquer l’acier tranchant qui s’abattait. Tous firent un pas en avant, boucliers ronds levés. Un fracas retentit, la ligne se crispa, grogna, reflua mais tint bon.
Des voix s’élevèrent mais il ne les écoutait pas. Il revoyait les derniers instants de sa famille et la colère emplit ses veines.
Un second coup surgit du côté accompagné du faciès grimaçant, barbu et terrifiant d’un ennemi. L’homme suait et exultait, rageur. Ses cheveux mi-longs envoyaient valser des gouttelettes de sueurs alentours et son rictus ouvert sur des dents gâtées lui donnait un air féroce. La hache se planta dans le bois du bouclier, fendant le symbole divin orange et vert qui y était dépeint. Le choc se répercuta dans le bras de Théos qui sentit celui-ci s’affaisser, le bouclier étant soudainement trop lourd pour lui. Il savait que cela importait peu. Il n’était qu’une quantité négligeable. De la chair sacrifiable disposée en première ligne pour ralentir l’ennemi. Les vétérans attendaient calmement derrière, une ligne que même lui ne pourrait franchir s’il flanchait. Il ne fallait donc pas reculer. Secouant son épaule pour se libérer de la lanière qui retenait le lourd morceau de bois, il balança son bras droit en un revers court et cinglant. En combat rapproché, sa fine et courte épée de bronze avait largement l’avantage sur cette longue cognée. Il traça une ligne écarlate au travers du visage étonné de son adversaire. Le sang se mêla à la sueur et à la pluie, quelques gouttes atterrirent sur ses lèvres et il goûta enfin au sel du combat.

Le corps s’affala laissant place à un autre, plus jeune, moins hirsute, plus vif, tout aussi mort.
Théos lui planta son épée dans le ventre et se réjouit du doux gargouillis d’un homme qui s’étouffe dans son propre sang. La soif du combat le gagnait. La ligne avançait. Fou !
Ces ignorants incapables avaient cru pouvoir défaire l’armée d’Héphaïstos au réveil, hors de tous les combats auxquels Théos avait assisté jamais celle-ci n’avait manqué à son devoir et à son entraînement. Une discipline implacable régnait dans le camp et il n’avait fallu que quelques dizaines de minutes pour aligner les deux milles soldats en ordre serré sur le champ de bataille. Moins qu’il n’en avait fallu pour que l’ennemi arrive au contact. Et là, ceux-ci goûtaient le fruit du contact de l’acier dans leurs entrailles.

Ce bruit, reconnaissable entre tous, qui crissait et déchirait la chair. Il frissonna au souvenir de ces mêmes sons la première fois qu’il les avait entendus. Il s’était alors beaucoup moins réjouit.
Il se focalisa à nouveau sur le combat, la haine du passé ressurgit et mêla le sang aux larmes.
Il eut l’impression de pleurer et de crier, de chanter sa douleur au ciel lorsqu’il abattit son glaive au travers de l’épaule d’un barbare musculeux et torse nu. L’homme le regardait surpris et hagard, il tentait de relever son bras alors que le sang jaillissait par à coups de la profonde entaille qui l’avait mis à genou. Théos plaça doucement son pieds sur le large torse de l’homme et le poussa du pieds doucement, le regardant s’affaler alors que la vie quittait les yeux sombres et implorant qui le fixaient. Peu importe la force qui nous mène dans la vie, seule celle face à la mort compte.
Un pied sur le torse de l’homme agonisant, l’autre solidement planté dans l’herbe il sentait les boucliers de ses compagnons dans son dos, le poussant toujours de l’avant. La journée allait être longue. Combien de temps faudrait-il à l’ennemi pour comprendre que ses efforts étaient vains. A quoi un homme qui avance seul dans le noir reconnaît qu’il est perdu ?
Il avança de plusieurs pas et se retrouva soudainement seul. Perdu dans la brume et l’herbe, le son métallique du combat résonnant alentours bercé par les râles des mourants. Il tourna sur lui-même sans savoir dans quelle direction se tourner.
Une lance le frôla accompagnée par son servant qui plongeait tête baissée. L’homme le bouscule, le cogna, le renversa au sol et Théos resta allongé là en regardant le ciel et les nuages qui se dispersaient petit à petit. L’homme sur lui était lourd mais ne bougeait plus, le glaive de Théos planté entre deux côtes. Mais Théos ne s’en inquiétait plus, ses yeux brouillés par les larmes contemplaient le maigre morceau de ciel bleu que le soleil découpait dans la brume et tentait d’élargir avec force. Il vit une mouette passer et sourit. Il accompagna son vol jusque dans sa mémoire, ce jour maudit et bénit ou il s’était caché seul dans les taillis recouvrant la colline nord du village. De là il pouvait voir la mer et la place où étaient affalé quelques maigres embarcations de pèches. Spectacle insolite à cette heure où elles devaient se trouver en pleine mer à remplir leur ventre de poissons luisants. Le village était en émoi et lui s’en amusait. Lui était caché et eux étaient debout. Dorian. S’il avait su. Sa vue se brouilla alors qu’il oubliait le présent et plongeait dans les cauchemars du passé.

Déjà?

Et oui ça fait un bail.
En fait je ne compte plus publier d'extraits du vengeur ici. Les corrections ont bien avancés même si j'ai encore qq problèmes grammaticaux à régler. Je tente de créer un résumé digne de ce nom ce qui est loin d'être une sinécure.

En fait j'ai très peu de temps à y consacrer et les mois filent. Elohai n'a plus avancé suite à un léger problème technique (le callepin que j'utilisait pour écrire était rempli) et je suis donc retrouver à écrire d'autre choses sur le nouveau callepin. Rien de bien transcendant, juste de quoi assouvir ce besoin qu'est l'écriture. Tout ces petits chapitres serviront probablement pour un tout qui murit doucement mais une chose à la fois.

Is that allright?

Bonne nouvelle puisque j'ai terminé la première relecture du Vengeur (non présentée sur ce blog). Assez content de moi, j'ai exterminé un nombre effarant de fautes. Et pourtant, il en reste tant et tant. Je n'ai pas rencontré (à mes yeux) de grosses contradiction et le travail de réécriture (à mon humble avis) ne concerne qu'un seul chapitre qui m'a vraiment déçu. Il reste encore un nombre important de répétition (pourtant, pourtant, pourtant....qu'est-ce que je l'utilise celui-là). Et probablement un travail de longue haleine niveau grammatical et stylistique mais au moins j'en suis arrivé au bout et ce n'était pas si terrible. J'ai même réussi à apprécier ça.
Bref Elohaï prends du retard mais je pense qu'il est plus important de finir ce que j'ai commencé que de m'atteler à autre chose surtout qu'il bénéficiera probablement de ce travail et du temps de réflexion.
Bref, je me tourne maintenant vers d'autres pour leurs avis et leurs remarques en les remerciant d'avance pour leur patience.

Elohaï - Chap 1 "Un Chant"

Premier chapitre d'Elohaï qui devait servir d'introduction un peu sombre.
Musique d'inspiration: Goran Bregovic & Ofra Haza - Cantonero (Reine Margot Theme)

« Et le premier était l’Unique, car seul lui était assez arrogant pour se croire seul. »

Une voix douce et apaisante s’éleva dans l’air d’un petit matin brumeux. Une voix de femme, plaintive. Celle qui chantait était accroupie sur un muret de pierre, les jambes ramenées sous elle, recouvertes par sa jupe de toile brune. Un corsage serré au tissu rugueux complétait sa sombre panoplie. Seuls ses cheveux d’un rouge éclatant semblaient accompagner les vers clamés au vent.
Ses yeux d’un bleu aussi clair que l’eau d’une rivière regardaient fixement devant eux. « Elohaï ». Ce nom revenait souvent dans sa complainte. Personne ne pouvait dire si c’était là la raison de ses pleurs pourtant tous aurait juré que si et auraient pleurés avec elle. Pourtant l’air frais et vivifiant vous piquait les narines et vous tirait des larmes comme si ça ne suffisait pas.

Mais elle ne chantait pas pour les autres, ni pour elle-même, elle ne faisait que laisser sourdre la noirceur qui enserrait son cœur et l’étouffait. Elle clamait sa peine aux collines, aux arbres et au petit hameau en contrebas.

Une corneille tournoya un instant au dessus de celui-ci avant de se poser sur l’un des gibets qui ornaient la place du village. De si loin, on aurait pu croire à des jouets macabres ou des mats de cocagnes peut-être mais leurs fruits étaient autrement plus mûrs et suintaient des entrailles.

Des larmes coulèrent le long de ses joues, traçant un sillage humide que le vent tentait d’assécher. Sa voix ne faiblissait pas « Elohaï !»
Elle chantait et pleurait pour un homme, plus qu’un homme, un héro, un espoir. Et au-delà, elle pleurait pour un pays, une nation, pour le monde même peut-être.

Aujourd’hui sa chanson était connue de tous et jamais interrompue. Jamais aucun homme n’aurait osé railler son sujet et offenser ainsi les dieux. Pourtant, tous, sans exception auraient voulu qu’elle n’ait jamais existé.

Le dernier couplet s’éteignit dans l’aube. Un des soldats qui attendait patiemment s’éclaircit la gorge, gêné. Il n’aimait pas ce qu’il avait à faire mais c’était là son devoir.
La fille plus belle que l’aube se laissa emmener sans résistance, le visage inexpressif. La cueillette allait bientôt commencer.

Elohaï - Les 40 dieux - Introduction

Entre quelques corrections pour "le vengeur" il m'arrivait d'avoir envie d'écrire autre chose, de me lancer dans un autre projet. Pourtant je ne le voulais pas aussi imprécis que le premier (malgré le plan que j'avais fait celui-ci à changé à de nombreuses reprises et les prémisses étaient vraiment plus dû à l'inspiration qu'à un plan mûrement réfléchit)
J'ai eu différentes idées (que je garde sous la manche, qui sait...) que j'ai laissé mûrir afin de voir laquelle allais gagner. Il me fallait quelque chose d'original, de différent.
Je ne voulais plus me lancer dans le suivit de 5 personnages comme pour le vengeur, trop contraignant, trop risqué.

Et puis finalement c'est sorti, une page puis deux et l'histoire d'Elohaï prends forme. J'ai déjà qq pages de notes et je suis en train d'en faire le plan. Je suppose qu'il faudra encore quelque temps pour que j'aie une base solide mais je tenais à faire partager un petit aperçu pour les rares visiteurs.

Voici donc l'introduction à Elohaï:

Ceci est l’histoire d’Elohaï, le plus grand guerrier que la terre ait porté à ce jour. Le récit de la vie d’un homme exceptionnel. Un homme que toute femme
rêve d’aimer, que tout homme rêve d’être.
Pourtant Elohaï était un mercenaire torturé, amer qui n’avait que la mort pour seule compagne, le meurtre pour seule raison de vivre. Ecoutez donc son histoire ! Et découvrez comment un jeune homme sans le sou va devenir le plus grand symbole de son
temps.

Vous tremblerez plus que lui lorsqu’il devra affronter la horde sanguinaire des Hsros, la plus grande armée que l’homme n’ait jamais vue.
Ces cavaliers, nés un arc à la main, ont traversé l’orient pour dévaster la
contrée de notre héro, celui-ci alors pétri de vengeance et de haine se retrouve
désoeuvré mais il ne baissera pas les bras ! Jamais !
Voici l’histoire de l’homme qui va changer la vie de tant d’autres alors qu’il est
destiné à être seul. Ecoutez donc et taisez-vous !

Etat des lieux

J'en suis pour le moment à la moitié de ma première relecture et je commence en parallèle une relecture approfondie.

Si ça en intéresse certains voici la carte qui m'a servis de base lors de l'écriture (elle a évolué depuis principalement au niveau des noms etc)
Bon c'est du fait main et comme vous voyez je n'ai pas de compétences en dessins (sans vouloir prétendre que j'en ai pour l'écriture, j'appréhende celle-ci plus facilement quand même :) ) mais ça permet de visualiser un peu mieux les événements.

What now?

J'ai terminé le premier jet, je suis donc en train de laisser reposer le tout et de corriger au fur et à mesure. Tout n'a pas été publié ici et je ne sais pas encore quel sera la nature de la prochaine update. Beaucoup de boulot en perspective en tout cas.

Le Vengeur - Chapitre 31. Arnulf "Lapin-Tordu" - Les Dieux se lèvent

Et op co un. Un chapitre somme toute assez calme, pas de climax, je préfère "laisser fumer la cendre des paroles" comme dit Bertin. Je verrai bien à la relecture.
Pas d'excitation incontrôlable ou de dépression en vue, plutôt un sentiment serein au vue du travail titanesque qui m'attends encore.

Musique d'inspiration: B.O. de Blade Runner par Vangelis

Chapitre XXXI. Arnulf « Lapin-Tordu » - Les Dieux se lèvent
Tant de morts. Ils avaient perdu le fils d’Adalrik cette fois. Les Taureaux jouaient tous une musique morne qui assombrissait leur humeur. « Comme le ciel ». Il repensa à tous les morts. Auroch-Rapide était mort dans le premier combat contre les sudistes, il avait été tellement accablé par son erreur, qu’il ne lui avait même pas rendu des hommages dignes de ce nom.
Pourtant il était encore en vie, Alwin aussi mais ce n’était pas fini. Aelor avait perdu une bataille, pas encore la guerre.
Ils étaient arrivés sur des anciens lieux de batailles et le sol était jonché d’ossements et d’une fange verdâtre et odorante. Les pieds collaient légèrement à cette pâte d’herbe et de putréfaction. La terre était malade et il adressa une prière muette à Verion.
- Terre-qui-gronde. Il le disait autant pour lui-même autant que pour ses compagnons.
Alwin pleurait maintenant le soir quand ils allaient dormir. Il n’aimait pas ça. Pas à cause des pleurs mais parce qu’il ne pouvait rien faire d’autre qu’attendre que ça passe. Les nerfs de la femme étaient mis à rude épreuve, tant de morts. De plus, elle savait que la fin de la quête allait signifier leur séparation. Il ne savait trop comment tout ceci allait se passer. Sa femme, il le savait, ne poserait pas de questions mais lui pourrait-il vivre avec le poids du secret ?

La forêt était immense et pourtant de grandes traces de brûlures la couvrait et des milliers d’arbres avaient été abattus. Des formes sombres s’agitaient en lisière.
Ils se déployèrent au fur et à mesure qu’ils approchaient. Arnulf donna ses dernières directives. « Personne ne rentre dans la forêt ! »
Aelor les attendait, seul. Le vieillard barbu était juché sur son cheval, la tête courbée et le dos couvert d’un manteau de plumes. Ses yeux étaient enfoncés dans ses orbites et son visage semblait s’être fondu dans un casque étrange fait dans un crâne de corbeau géant avec des orbites sombres et insondables. Il semblait endormi.
Il releva doucement la tête et ses longues moustaches frémirent.
- La forêt me refuse. Elle ne veut pas de moi. Je suis si fatigué.
Arnulf était étonné du ton plaintif du vieillard, il s’était attendu à devoir combattre avec acharnement.
- Chaque matin, ils reviennent et tuent mes chéris. Il n’y a plus un seul oiseau dans le ciel. Ils m’ont tous abandonnés.
- Les dieux ne veulent pas de vous et de vos plans.
- Vos dieux sont mauvais, ils regardent les hommes mourir et s’en réjouissent.
- Les dieux sont des dieux, ils n’ont pas à être bon ou mauvais.
- Vous êtes un homme sage pour un Lion. Mais comprenez vous les bienfaits d’une terre sans dieux ? Où l’homme serait libre.
- Cessez votre petit discours. Vous ne cherchez pas à supprimer les dieux mais à prendre leur place.
Les shamans étaient arrivés en premier ligne.
- Le sanctuaire doit resté intact, sinon vous tuerez toute magie sur cette terre.
- Et la vie est magie !
- Et la mort est magie !
- Et l’âme est magie !
Reprirent les autres shamans en chœur.
- Des shamans, des prêtres, la première ligne pour garder les moutons dans l’enclot. J’aurais pu devenir immortel, régner sur ces terres et donner toute la magie que les pauvres gens désirent. Vous aussi le pouvez ?
Il éleva la voix.
- Quiconque désire être un dieu, entrez dans la forêt et trouvez le sanctuaire ! Allez y, je ne vous en empêcherai pas.
- Que personne ne bouge, ordonna Arnulf en réponse.
Le vieillard leva sur lui des yeux fous.
- Crédule ! Tous autant que vous êtes.
Il se tourna vers Guylhom
- et toi le premier ! Tu écoutes une ombre ancestrale et tu as donné ta vie pour quoi ? Pour ne jamais avoir d’enfant pour errer sans fin sur terre, seul ? Entre dans cette forêt et tu auras ce que tu veux, même elle ! Elle te désire déjà tant.
Orlamund rougit un peu mais gardait un visage sévère.
- Rentrez chez vous Aelor, tout Pylos croit en vous, vous pourriez encore avoir une carrière de conseiller, libérez ces hommes de vos sortilèges.
- Ah ! Pylos. Comme si je me foutais d’une carrière politique. Vous ne comprendrez jamais rien au pouvoir ma petite. Enfin, il est trop tard. Ils arrivent et ça m’étonnerait qu’ils fassent une distinction. Ils sont étrangement en colère contre tout être humain. Tiens n’est-ce pas à Pylos qu’on a abattu les premiers Saints Sacrés ?
Les regards se tournèrent vers Orlamund mais elle haussa les épaules.
- Qu’en sais-je. Je n’en ai point vu en effet.
- Mon père a fait abattre le sien, il y’a peu. Intervint Guylhom
Aelor partit d’un gros rire.
- Et vous me blâmez moi pour ce que je fais à vos dieux. Ceux-ci étaient déjà en colère avant que j’arrive. « Vengeur » qu’ils crient. Mais si vous les laissez faire ils réduiront votre monde en poussière.
Les shamans Burgans étaient scandalisés.
- Vous avez abattu les sanctuaires divins ?
- Pas nous, les croyances s’étiolent, certains dirigeants ne voient pas l’utilité de garder des arbres en pleine ville.
- Des arbres ? Malheur sur vous ! Ce sont des Dieux que vous avez tués !
Aelor riait en s’éloignant.
- Eh ! Revenez ! lui criait Orlamund.
Les shamans et chefs Burgans s’étaient retournés contre Guylhom comme s’il était responsable de l’abattage de quelques arbres.
Un brouhaha se leva et Arnulf tentait de calmer les shamans lorsque la terre se mit à trembler
- C’est fini. Murmura Alwyn d’une petite voix.
Il se retourna et une vision terrifiante l’assaillit. Deux arbres énormes approchaient, ils écrasaient tout sur leur passage. Des lianes se balançaient et plongeait sur les hommes corbeaux, en attrapant au vol, les étripant. Ceux-ci tentaient de submerger, les colosses sans succès.
L’un tenait une énorme épée d’os et l’autre un grand marteau avec lequel il écrasait plusieurs volatiles à la fois.
Aelor avançait vers eux, serein et sans s’arrêter de rire.
Les sudistes commencèrent à paniquer, des hommes jetèrent leurs armes et fuirent. Même les burgans n’en menaient pas large et Arnulf sentit la peur lui tenailler les tripes.
Wilema s’approcha.
- Nous allons rentrer chez nous. Nous ne pouvons rien contre les dieux en colère.
- Et Aelor ?
- Il est déjà mort et il le sait. Toi par contre tu dois te souvenir de ce que les dieux ont dit. Va ! Va embrasser Terre qui gronde.
- N’y vas pas, je t’en supplie.
Alwin l’implorait les larmes aux yeux.
- Je dois y aller ma belle. Sache que tu m’a offert autant de bonheur qu’un guerrier puisse rêver. Je…dis à Léa que je viendrai la voir. Si ce n’est pas en chair et en os ce sera en rêve et que je la ferai danser au bal pour ses vingt ans.
Elle se détourna de lui, incapable de le regarder s’en aller.
Arnulf sentait ses jambes flageoler à mesure que les énormes créatures sylvestres approchaient. Il réalisa que ce n’était pas vraiment des arbres, juste des êtres gigantesques couverts d’écorces, de lierre et de lianes vivantes.
Des éclairs commencèrent à tomber du ciel sombre, frappant les oiseaux qui se trouvaient hors de portée. Orlamund était agrippée au bras du chevalier scintillant.
Il s’approcha d’eux.
- Je vais aller à leur rencontre comme me l’ont demandé les dieux. Je ne sais pas si vous devez venir mais ça me ferait plaisir.
Guylhom sourit.
- Vous savez qui est celui de gauche avec sa grande épée blanche ?
- Non. L’autre pourrait être Furn, le dieu de la colère et du tonnerre.
- Saint Royan, rien que ça. Je ne pense pas qu’il me fera du mal n’est-ce pas.
Il semblait parler à quelqu’un d’autre.
Les hommes du sud étaient décidemment bien étranges mais il aimait bien celui-ci il était agréable et avait du courage.
- La Vierge ?
- A mon avis elle préfèrerait « princesse ». dit Guylhom en souriant.
- Prin-cess ?
Elle tourna la tête vers lui et fit signe qu’elle suivait.
Ils allèrent à la rencontre des Dieux. Ceux-ci avaient presque fini de combattre le restant de l’armée d’Aelor et toisait le vieillard de haut. Il mourut dignement sans un cri. Le géant que Guylhom avait appelé Saint Royan l’attrapa et l’avala, comme ça tout simplement. Arnulf trouva étrange que l’homme qui avait causé tant de tumultes sur terre puisse disparaître aussi facilement.

Les géants les regardèrent, prêt à frapper et puis abaissèrent leurs armes.
- Fils ! dit Saint-Royan
Il se baissa doucement et passa la main devant Guylhom. Celui-ci tomba à genoux et porta ses mains à son visage en criant. Du sang coulait entre ses doigts. Orlamund effrayée s’agenouilla près de lui en criant « Laissez le ! Laissez le ! » mais lorsqu’il retira ses mains son visage était redevenu comme avant.
Saint-Royan sourit.
- Elle vous attend. Dit-il. Sa voix trop forte couvrait les hurlements du vent.
Furn lui s’était désintéressé d’eux. Il continuait de faire pleuvoir des éclairs et son visage était rouge de colère malgré le teint verdâtre de ses cheveux.
Arnulf pénétra dans les bois avec ses compagnons. Les arbres en lisière étaient marqués de coups de haches et d’épée mais plus ils s’enfonçaient dans les bois plus la forêt se faisait dense.
Des lianes descendaient parfois vers eux, leur tournaient autour comme renifle un chien et puis se rétractaient.
Il écarta un buisson de baie et contempla un instant la clairière. Un arbre autrefois magnifique siégeait au milieu. Ses branches pendaient mollement mais il gardait une certaine majesté.
A ses pieds, trois cercles de terre les attendaient, chacun avait une racine qui en faisait le tour.
Il ressentit une chaleur lui parcourir l’échine et souffla légèrement, laissant la tension le quitter.
Il fit signe aux autres de le suivre et ils s’allongèrent dans les tombes creusées pour eux.
Arnulf ferma les yeux et pensa à ses enfants et à ses femmes.
« Maison » murmura une voix avant que les racines ne se contractent et ne referment la terre sur eux.